dia não sei quantos 299: meandros

A insistência acaba por chegar em forma de bola no poste. Não reclamamos, após uma insónia de ansiedade duvidosa, tacticamente a noite derivou para a vantagem ofensiva dos sonhos, estava lá o inspector, havia acabado de almoçar, o inspector vestia de gente normal, de repente uns traços familiares irromperam na face do inspector, não hesitei e retirei logo parte da consciência da proposta de alargamento que se avizinhava. De manhã, em sentido inverso, deu-me para ler umas revistas retardadas, eheheh, deu-me para a anacronia de dois dias, ou três, uma altíssima competição que faço comigo mesmo, o próprio (deixem passar). Fui-me ao biscate técnico, duchei, encaro os desafios com mais uma carta de recomendação optimizada, ou foi ontem?, vitae, menina não quer que envie o vitae?, pode enviar se quiser, sabe que isto é uma coisa muito específica, a aposta é sobretudo na área do pagamento por contra de outrem, que não nós, próprios (deixe passar, acrescentou), eu já volto, olhe pode enviar, a morada é tal, a gente depois liga. É um conforto sabê-lo.    

dia não sei quantos 298: pus-me, quase logo, a procurar outro método

Estava eu a pensar em terminar o meu ensaio sobre a ociosidade desbotada e sob o signo de uma sensibilidade próxima do paralelepípedo, quando remotos vislumbramentos do futuro se anunciaram com tal estoiro que até a vizinha da ladeira se atormentou no seu posto de vigia permanente, ao ponto de accionar o controlo manual de controlo (deixem ir, faz sentido) do que se passa na ladeira e arredores. Posto isto, o futuro é agora…já, antes que uma gangrena silenciosa se insinue nestas penumbras acicatadas por restos de sílica (deixem passar, por favor) que reencaminham os feixes de luz em direcções imprevisíveis como o caralho, basta pensar na praia, aquela quantidade toda de sílica e restos de conchas e minerais, merda, cocó dos bichos de aquém e de além mar, é igualzinho aqui, só que com mais sombras. Entretanto fui correr…yupii…não tarda vou ler umas merdas do Beckett e já volto. 

dia não sei quantos 297: zzzzZZZ

zzzzzZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZnáuseazzzzzzzzzzzzzzzzzuizzzzaizzzzokzzzz

dia não sei quantos 296: comer qualquer coisa, ou isso

Também está bem: antecipação da limpeza da casota - um sábado como os demais seres humanos, aposta aí que ainda vamos ao mercado, madruguices, um desenjoo original, chá preto, torradas com manteiga e marmelada, que cheirinho, Cranes na grafonola, um ventinho amistoso a recordar-nos que tudo levou e levará, um azul envergonhado a tolher o céu de quimeras novas. Depois logo se vê.

[voltar a ler/corrigir a cena, ou amanhã?; listagem de compras extra; aguardar a presença de seres humanos bem-vindos à casota; comer qualquer coisa] 

dia não sei quantos 295: precisamos normalmente de rumar

Vamos em frente, é olhar em frente, não podemos ficar no meio da ponte, esta está armadilhada, quem o diz é Ivo Andrić, gosto do acento agudo no C, deixem passar, a poda lá vai dando resultados embora com algumas ramificações laterais, crescimento para os lados, nunca pior, sabemos, como sugeriu Montalbán, que o movimento se demonstra fugindo, não andando, isto numa perspectiva gerónimiana sempre contaminada pelo lado cão. Fui ver do jornal e não o vi. Passei remotamente sobre a ladeira, sem deixar rasto. Ora, onze horas e cinquenta e muitos, doze horas e poucos, vou duchar ou fazer a puta da cama? 

Até jazz.

dia não sei quantos 294: a senha

PA a atravessar a ponte. Quem? O PA a atravessar a ponte. Onde estás, no castelo? K. de Cão está contigo? PA lá vai a atravessar a ponte, caralho! Caralho não é a senha, cambio. Cambio também não, caralho. [ridos abafados] PA é que tem que dizer a senha. K. de Cão está aí?...

Entretanto acordei sem saber o caralho da senha, também tenho outro sonho marado, um jantar ou um almoço com cadeirinhas de terra, a mesa um monte de terra rectangular, mas agora tenho que ir acolá ver de uma situação que me encaminhe para o biscate técnico. 

dia não sei quantos 293: para um novo dia

Não estou calmo. Uma vez Manuel António Pina escreveu assim: Serei capaz / de não ter medo de nada, / nem de algumas palavras juntas? Estava aqui a pensar nisso...

dia não sei quantos 292: apresento-vos agora

Em harmonia com alguns aspectos metacognitivos, deixo a análise destes últimos dias e suas interactivas contingências para os próximos anos. Entretanto, manifesto total consonância com o biscate técnico de grau menos um, nada se sobrepõem a uma manhã cujo desenrolar aflora apenas (n)uma e só (deixem passar) (n)uma temática. Não fui correr. Voltei ao chá verde. Não telefonei a ninguém para saber das remodelações meditabundas, aposto que o tasco da estrada velha vai estar cheio.

dia não sei quantos 291: a capela do milhafre

Não tarda, cá me cheira a hematomas. Não fui correr, não me levantei cedo, não tenho a certeza de estar aqui a escrever não tarda, cá me cheira a hematomas; não li a ponta de um corno, bebi um chá preto (muito quentinho), mijei as cervejas, não necessariamente por esta ordem,comi uma cena torrada com manteiga a sério e agora vou arrumar o carrinho das flagelações a outrem para o que der e vier, sendo que, efectivamente, gosto de aparências. A tiracolo, uma porrada de ideias, um biscate técnico e uma camisola de manga curta azul deslavado às riscas fininhas, foda-se, o Hrabal é que tinha camisolas fixes.

dia não sei quantos 290: cocktail de emoções

Cevado com uma magnífica carne de porco à alentejana, acompanhado de um vinho com borbulhas, o desvario continuou, diz que, com cerveja e uma cena branca de monte alegre, mais uma cena que parecia, diz, músicaizzzZZZZzzzznáuseazzzzznáuseafodida. Entretanto, acho que vou ligar ao Raposo, ao Henrique, o Rique visitou no verão de 2006 os corredores do poder de Washington D.C., o Rique falou com agentes do FBI, magalas do pentágono com estrelas, diplomatas do departamento de estado, políticos do congresso, assessoras, não assessores, assessoras de cenas, advogados, ninfomaníacas, coronéis da marinha, tinebres da floresta de azevinho, o Rique sabe das merdas, deve saber como é que um gajo consegue instalar a sua antena cerebral direccionada para merdas importantes quando está de ressaca, o Rique deve saber destas merdas, digo, embora um tipo se marimbe para os pés bem assentes na terra. Vou direccionar-me para a cena de logo. 

dia não sei quantos 289: atentamente

O Vasco dignou-nos com a sua pena ilustre, diz ele que não sabia do Cão, mas nós sabemos que é um habitué, parece que uma mão o ajudou ao feito, o que cada um faz com a sua ou com uma mão amiga é lá com ele, mas a existência do cão não depende do preenchimento de quaisquer lacunas que existam no conhecimento e outros assédios mais prementes, ou isso, e embora observemos determinadas normas com legítima observação, isso não quer dizer que nos achemos com disponibilidade para dar azo a situações em que a observação não responda perante um repositório teórico cujo comprometimento ninguém consegue descortinar, muitos menos assistir-lhe responsabilidades. Como direito de resposta, lá ficará o comentário à (aquilo era um panegírico Vasco!) nossa posta de salmão com vegetais salteados de acompanhamento. Não, não fui correr, mas fui logo de manhã ver o mundo lá do alto. Atentamente.   

dia não sei quantos 288: coitus interruptus

Fico fodido, dizem que bóia perdeu o acento e ficou o caralho de boia, esta cena dos ditongos, por exemplo, e outras cenas do acordo ortográfico a cuja realidade anatómica correspondem uma quilometragem mínima do senso comum e a insolvência sociocultural lusa, pois não se sabendo escrever de uma forma, dificilmente se saberá escrever de outra. Situação que quis abordar com Vasco Graça Moura, olá Vasco (isto ao telefone), olá Cão… desculpa Gerónimo, mas é o hábito, deixa lá isso Vasco, entretanto a conversa descambou para o Padre António Vieira e para a tradução pouco mais que jeitosa da divina comédia, falamos de tipas que citam poesia durante o coito, isto para voltarmos aos ditongos, lê-se ói mas não tem acento, o Vasco enervou-se, fica sempre nervoso com esta merda do acordo em solilóquio, pois apenas nós (pelos vistos ) acordamos connosco, e também fica nervoso por outras merdas e por dá cá aquela palha, dorme pouco é o que é, com a merda das traduções, já lhe disse. Olha, Vasco, fodido vai ser quando um tipo ou uma tipa qualquer estiver à rasca nas praias do Norte e pedir uma boia, assim de fininho, cá me cheira que se afoga. E desliguei. 

dia não sei quantos 287: agora a sério

eheheheh, dez horas e quarenta e três minutos, deu-me logo para me por a milhas, mas tentei refrear esse primeiro ímpeto que, não raro, nos conduz ao caminho funesto do dia-a-dia e virei-me para a luz que entrava no rame-rame adiado do caminho funesto da tal cena do dia-a-dia. Posto isto, nada aconteceu, ainda aguardei num soslaio pessoano, a morte da bezerra a insinuar novas perspectivas, quadros não imediatos de cenas vividas passarelavam com as suas roupagens prêt-à-porter de trazer por casa, merdas que um tipo tenta não submeter (logo) a (uma) apreciação intrínseca, a cena do biscate técnico em part-time, vai-não-vai, chão que poucas uvas deu, e sem dar por ela já estava no chá verde e torrada, onze horas e picos. Agora a sério, entretanto fui correr. 

dia não sei quantos 286: mas como eu ia dizendo

Também andamos em remodelações a menos que, e dito isto, é ver uma data de pensamentos a fazerem-se ao piso, por isto e por aquilo, é lindo, os pensamento em bicos de pés a quererem mostrar cenas, a endrominarem [outros] pensamentos subsequentes, a reterem informação ou a subornarem a memória… eheheheh, a mioleira agradece e processa essa informação [confidencialmente], não raro existem devaneios que acompanham o processo, sonhos, pedaços de reumatismo mental são afastados sob protestos veementes e outras violências fodidas que a caixa craniana tem que dar vazão, por vezes recorrendo à força policial de determinados compostos químicos e outras merdas. A remodelação, mais das vezes, pare um rato daqueles pequenos do campo e vai dar-se ares ali ao tasco da estrada velha que parece uma marginal, isto segundo informações da freguesia, uns tipos e tipas que se desunham em actividades paralelas às outras suas inactividades desconhecidas. Mas o tasco tem esplanada ehehehe, uma boa esplanada com o caralho dos carros a passarem mesmo em frente, bruuuuum… o sol a misturar-se com as secreções corporais, um fino por controlo remoto, tremoços, uma beleza. Mas como eu ia dizendo, não fui correr.  

dia não sei quantos 285: o caminho para ali

Não fui correr. A imagem desta manhã foi praticamente sentenciada pelo registo óbvio da reprodução, da reprodutibilidade, o Walter Benjamin alertou para estas merdas, não há a mínima dúvida de que a situação dificilmente será comutada, embora atenuada pelas saídas precárias. Exteriormente, um céu azul diverte-se a vulgarizar a luz do sol até as plantinhas baterem palmas, não tarda a rinite, a conjuntivite, o caralho da asma, não tarda um pedaço de céu a escamar vitupérios, não tarda um tipo insolente de peito feito manda esta merda toda à merda, por favor deixem passar as redundâncias, deixem passar esse tipo, acolá o vemos –estamos fora do tipo sendo esse tipo – vemo-lo a descer a ladeira em direcção ao ali, ou isso. 

dia não sei quantos 284: acompanhar com apreensão

A recapitalização em curso abre a porta ao diálogo das posições extremadas, embora a retórica belicista decorra com a normalidade quotidiana comparável à vivência daqueles pássaros que se alimentam no dorso do rinoceronte, entretanto, as negociações mantêm-se em aberto, apesar do repúdio por qualquer recuo. Não é todos os dias que temos por objectivo o intercâmbio cultural e não ficamos indiferentes ao olhar atento e à ideia de jogo propiciados pela visualização de imagens televisivas, ou mesmo na situação de assistirmos a imagens televisivas com som, admitindo que se trata de uma tarefa quase impossível, nomeadamente face ao momento telejornaleiro, sob pena de incorrermos em sanções. O organismo subtrai a ideia de comité, mas far-se-á justiça. Entretanto fui correr. 

dia não sei quantos 283: sob protesto

carregar no botão e seleccionar limpeza da casota, missão cuidadosamente observada. 

[de resto está tudo a mesma merda, mas uma merda vivinha da silva eheheeh, já se sabe, um tipo morto é o melhor bode expiatório do mundo. Nunca protesta, diz o Chandler.]

dia não sei quantos 282: tztzzz fiufiuu

A situação não se apresenta num grau de complexidade por aí além, apesar da madruguice, acordei ainda o caralho do galo esperneava o seu pesar citadino, acordei com os pensamentos retardados do ensopado mais alguns a rastejar por perto, fiquei horas no escuro com vontade de arranjar uma daquelas máquinas que se prendem ao tecto dos tascos para matar moscas, e as moscas estalam tipo tzzztzzz, e fazer o mesmo com os pensamentos tztzzztzz e com as novas minhocas projecto que não trazem pataco, sendo que as minhocas projecto fazem um tsstss mole e ligeiro tss. Está sol e vou assim, step on, fiufiufiufiuuu.

dia não sei quantos 281: apenas uma ferida superficial

A questão fodida de uma ferida superficial é se esta infecciona.  Nesse sentido, ou noutro qualquer que lhe queiram dar, quando o cavaleiro negro continua a fazer frente a Artur, não está apenas a ser corajoso – o cavaleiro já não tem um braço, em breve outros membros lhe escassearão, e ainda assim afirma tratar-se de um arranhão e que já esteve pior –, nem sequer está apenas a cumprir a sua demanda pessoal ou o seu dever, não, o cavaleiro sabe que na sua época se pode morrer por dá cá aquela palha, uma qualquer ferida em combate ou outra, qualquer enfermidade, um ou outro pecado ou bruxedo redundam na inevitável sangria às mãos do barbeiro, ou, coisa pouca, se ainda lhe sobram as mãos, rapidamente serão uns cotos arrematados pela inquisição. Morre-se jovem e não necessariamente belo: a galeria dos heróis e artistas jovens estaria já entregue a uma empresa de construção portuguesa e a coisa sofreria uns atrasos de séculos. Estava eu a pensar nisto, não sei bem se sonhei com isto, mas agora um pedaço de realidade sobrevoou-me as vistas e acho que vou assumir funções de actividade cognitiva e corporal em breve. Mas primeiro vou tratar desta ferida, embora seja uma merda superficial…

(o cavaleiro negro e algumas feridas superficiais)

dia não sei quantos 280: quantos?

Obviamente, não fui correr e com os pensamentos fiz um ensopado para três dias. 

[low profile o caralho!]

dia não sei quantos 279: não faças avarias

Mais informamos que a nossa total e absoluta (deixem passar, deixem passar) resiliência, o que eu gosto desta palavra – e não havia meio de a utilizar – se encaixa num estado de espírito que se harmoniza historicamente com um desvario cujo desenlace se entrevê em pequenas frinchas mal iluminadas do nosso universo, incluindo a ladeira. Temos reflectido igualmente sobre a temática do embrutecimento como uma das belas-artes, relembrando que nem sempre estas reflexões se traduzem numa grande carga horária semanal e, como bem se sabe, não seria preciso o Nietzsche para nada, em tempo de paz o homem com espírito guerreiro volta-se contra si mesmo, ora, como os homens de espírito guerreiro escasseiam como o pataco no bolso, os restantes voltam-se contra os outros restantes, de sorte que ficando frente-a-frente estaremos na iminência de mais uma chispalhada na ponte e de mais um potencial recorde mundial. Recuperando a primeira pessoal do singular, bebi um chá verde com torrada, estive a ler umas merdas, continuo inculto, mas leio muito, está bem, não me fodas a cabeça Salinger. E da parte da tarde tenho um propósito, ou isso.   

dia não sei quantos 278: voglio e prontos

Fiquei logo aborrecido com a cena do queijo, como é que é?, ah!, topo cunha, onde estaria o caralho do topo cunha?, nada de topo cunha, mas é bom ao menos o topo cunha?, é que parece uma cena tipo topas o cunha?, eu já topei a cena da mercearia com os cunhas e afins, já topei. Andava eu ocupadíssimo nisto quando me lembrei da cena do tio na árvore do Amarcord, é pá lembrei-me. Traduzindo para o Cão: Quero um trabalho! Quero um emprego! Gosto da casa dos malucos, gosto, não é isso, mas…sabem, quando um gajo se dá conta da promoção do queijo e de outras merdas está melhor lá fora. Nem que seja em precária. 

                        

 a árvore do cão            

dia não sei quantos 277: declaração de comunicação (ao país?)

Não tarda são onze horas – terei pensado, mas não, eram apenas dez horas e doze minutos, constatação que criou um rodopio corporal generalizado sem qualquer consequência em termos de movimento, pelo menos perceptível. Eu tinha uma cena para fazer…mais tarde. Deu-me para jornadear entre a cozinha e quarto, chá preto, torrada…eheheheh, leitura, um pequeno-almoço completo incluí obrigatoriamente leitura, ainda pensei em reformular mentalmente os projectos indexados da sexta anterior, devidamente caucionados pela Associação nacional de projectos adiados de sexta para segunda-feira, mas quando liguei para a sede disseram-me que haviam mudado de morada, aliás, como fazem todas as segundas-feiras, e não apenas as segundas segundas-feiras de cada mês, fiquei confuso antes de ficar destroçado e fui legitimar o estrago matinal com um banho e uma lâmina de barbear. Comi uma maçã e encaixei a ladeira para cima de um trago: tinha uma cena para as treze horas e picos. Estávamos perante o caralho de uma manhã interminável.

dia não sei quantos 276: ehehzzZzzeheh

Água, malte de cevada, cereais não maltados, xarope de glucose, lúpulo e antioxidante é a sua composição, Super Bock é a bebida que aquece o coração (embora se lhe tenham juntado outras à má fila) zzzZZZzzzzznáuseazinhazzzz

[com direito a um espectáculo (?), ou isso]

dia não sei quantos 275: à sorte e à morte*

Não estava muito muito calmo na passeata matinal, o polar a despropósito encaminhava-me em salto em comprimento para o homicídio em 3º grau, mas como se tratava de uma inconstitucionalidade fui para a casa comer uma sopinha. Bom, está sol, não dá para ir ver o Zygmunt Bauman à Madeira , nem deu para ver a não sei quê Wolf a falar sobre vaginas pós-modernas na Madeira, a Madeira está a bombar caralho, mas podemos sempre informarmo-nos sobre a coisa no público de ontem, acho, mas como está sol vou ouvir esta merda e limpar a casota que logo noite tenho mais que fazer. 

[*expressão vernacular nossa que pode medir-se com fai un sol de carallo]

dia não sei quantos 274: o refúgio do dia repetido

A Associação nacional de projectos adiados de sexta para segunda-feira, disponibiliza as ferramentas necessárias para procedermos a uma bom protelação de projectos e afins, de sexta para a segunda-feira seguinte sem qualquer influência no estado psíquico/físico do fim-de-semana, isto é, um tipo fica quase mesmo (deixem passar) persuadido que estes dias são completamente diferentes dos restantes dias da semana, conveniência que ultrapassa as barreiras pessoais e ensolara o espaço gravitacional adjacente, seres humanos incluídos. Não estamos perante um qualquer embuste, ou mesmo simulacro, no sentido que Jean Baudrillard confere ao termo, mas caminhando para a persuasão da realidade transformando-a num caminho cujo desenlace pós-moderno não interessa a ninguém, mas onde o caralho do melhor pano sujo e roto convive com a melhor mácula, junto às traseiras da coisa. De seguida, em seguida, ou isso, retomamos a transmissão dos dias repetidos. 

dia não sei quantos 273: continua [a circular]

Todavia, as respostas quedam-se num anexo sem resposta, as notas de rodapé não culminam o silêncio, ainda, o remetido não encontra destinatário, se calhar temos que encontrar o/um mínimo endrominador comum. Olha, faz sol, vou desatar as amarras das articulações e fazer de conta que corro. Até. 

dia não sei quantos 272: circular interna

É certo que aguardo. Aguardo já nem sei bem o quê, uma resposta, a ausência aguardada de outra conjecturada resposta (por favor, deixem passar as redundâncias), uma nota de rodapé que seja, aguardo uma nota de rodapé que culmine o silêncio, remeto-me com(o) uma explicação longínqua. Devo ter endrominado a cena toda algures, devo ter endrominado um braço qualquer que chegava, devo ter-me endrominado enquanto endrominava outras cenas. Aguardo, não, recomeço, projectos lateralizados, rebentos que se colam à penugem dos dias, recomeço aquela cena que desagua na outra cena que vai dar. Um, dois, três, projectos cenários, mais um, o tal que faz de conta que.  

[entretanto…chove, estive a ler umas merdas, beberiquei um chá preto com torradas…duche]  

dia não sei quantos 271: longe dos jogos civilizados*

O que terá precipitado a cena da noite não pertence ao rol de preceitos do manual básico de intelecção normativa em vigor, posto que deixaremos a situação em lume brando para, com serenidade, analisarmos os seus arredores que encimam vetustamente todo o lixo que norteia a canastra desportiva nacional [??] [risinhos]. Entretanto, já esta manhã, dei boleia a três pensamentos desgarrados, encaixei um chá verde com torradas, não fui correr mas aceitei carregar de bom grado uns sacos com mercearia, descarrilei os pensamentos a quem tinha dado boleia e substitui-os por duas correias de accionamento de actividade motora com o intuito de, anacronicamente, de forma mecânica, encetar uma listagem de merdas que tenho mesmo que fazer. Está ali a esferográfica, mas não consigo deixar de olhar para os tristes trópicos, para uma história de Buonaparte e para uma capa verdinha cujo título termina em…es…pectáculo. 

[*Cesariny?, ou isso]

dia não sei quantos 270: entretanto

Depois a parte do veículo motorizado, bruuum, cruzando-se com outros veículos motorizados, brumbruum, música a sair de uma cena embutida no veículo motorizado, o ambiente exterior a esta cena – que não descrevemos em pormenor – é sobretudo matizado de gotas de água e pequenas nuances atmosféricas que electrizam o ar num enredo onde não nos é facultada qualquer partitura. Antes da parte do veículo motorizado, dir-se-ia, uma amálgama de gestos que se materializam a muito custo num corpo, esse corpo não dorme, a cabeça que prolonga esse corpo dá ordens dúbias, entre as quais se vislumbra a palavra nanar, o corpo reconhece qualquer merda mas continua a oscilar entre um putativo record mundial das reviravoltas e um cenário que sugere o início da metamorfose de Kafka, onde se pode ler: certa manhã, ao acordar após sonhos agitados, Gregor Samsa viu-se na sua cama, metamorfoseado num monstruoso insecto. Entretanto (...)