actualização

a vida frenética continua por estes lados, sem refreio, nem cansaço. Dormir cerca de nove horas e meia. Levantar e adiar o duche para a parte da tarde. Beber chá preto acompanhado de cacete galego de ontem torrado. Manteiga e um simulador de morangos barraram esse pão. Previamente, uma dose de furoato de fluticasona para dar o mote. Após o previamente e o pequeno-almoço, uma dose de budesonida/fumarato de formoterol di-hidratado. A coisa começava bem. Seguiu-se-lhe caminhada e estudo, da hermenêutica exegética filológica, a uma outra, de caracter ainda formal, mas eivada de boas intenções histórico-culturais. Caminhada de volta a tudo isto. Almoço: sopa de couve e sandes de atum (previamente empastado em cornichons, cebola e maionese), com alface e tomate. Bebeu-se o resto do chá preto do pequeno-almoço, frio.  Uma vista de olhos ao jornal Público terá aproximado este corpo de uma realidade ainda mais esotérica e acrítica do que lhe seria possível imaginar. Um café e a lavagem da loiça assumiram então verdadeiros contornos de loucura natural. Agora, talvez vá dar uma arrumadela nos livros da estantina. Uma estafa…

The man who sold the world.

Um dia escreveu assim David Bowie (e fez uma música com isso): I thought you died alone, a long long time ago /Oh no, not me/ I never lost control/ You're face to face/ With The Man Who Sold The World.

[nota: eu já volto com o horóscopo da semana]

dia não sei quantos à volta de 49 à terça: pedido de emprego

Há pessoas que fazem fortuna, outras depressões, outras filhos. Há as que fazem humor, há as que fazem amor e as que fazem dó. Há muito tempo que eu procuro fazer qualquer coisa! Não há nada a fazer: não há nada a fazer. Isto foi escrito num dia qualquer por Jacques Rigaut, suicida que, com admirável afinco, terá planeado a sua morte durante dez anos. Agora vou ali, com admirável afinco, ver da sopa e do prego no pão. Talvez da parte da tarde vá dar na filosofia política, quem sabe...

dia não sei quantos terça trinta e um: bom trinta e dois

...entretanto, se cá nevasse fazia-se cá sky mas é o caralho!

dia não sei quantos terça vinte e quatro de dezembrhuuuuum: cenas que nos crescem na cabeça

Olhem agora: não sabemos se a casota está a voar, diz que sim, acreditamos. Ponto.  A expensas de alguns devaneios congeminados por neurónios mais esclarecidos percebemos que qualquer coisa se passa huuuuum: é dia de, tivemos o dia D e agora temos o dia de, entretanto, as forças do mal capturaram e torturaram alguns elementos considerados indispensáveis para a continuação desta posta, vamos a pique, a resposta não se fará esperar…[risos terríficos].

- imagem demonstrativa de uma das cenas que nos podem crescer na cabeça. 

[onde anda o Zz?]

dia não sei quantos 271: longe dos jogos civilizados*

O que terá precipitado a cena da noite não pertence ao rol de preceitos do manual básico de intelecção normativa em vigor, posto que deixaremos a situação em lume brando para, com serenidade, analisarmos os seus arredores que encimam vetustamente todo o lixo que norteia a canastra desportiva nacional [??] [risinhos]. Entretanto, já esta manhã, dei boleia a três pensamentos desgarrados, encaixei um chá verde com torradas, não fui correr mas aceitei carregar de bom grado uns sacos com mercearia, descarrilei os pensamentos a quem tinha dado boleia e substitui-os por duas correias de accionamento de actividade motora com o intuito de, anacronicamente, de forma mecânica, encetar uma listagem de merdas que tenho mesmo que fazer. Está ali a esferográfica, mas não consigo deixar de olhar para os tristes trópicos, para uma história de Buonaparte e para uma capa verdinha cujo título termina em…es…pectáculo. 

[*Cesariny?, ou isso]

dia não sei quantos 257: assunto

Agora vou ali que tenho uma cena pertinente em termos supostamente. Parece que foi sob minha solicitação, mas eu não tenho memória de tal ventura, o processo, todavia, decorre para além das minhas forças e da minha vontade, sendo claro que é um fim em si mesmo, não andando além do enredo burocrático que o sustenta, sendo que o incumprimento nos termos legais concorre para uma cessação da legitimidade de mandar esta merda toda para o caralho. Deves. 

[que alto]

dia não sei quantos 250: miragens

Sem novidade, subi e desci a ladeira, o grande edifício continuava a receber e a despejar gente, com a indiferença sólida e honesta do betão.  A coisa seguiu naturalmente o seu curso e depois pensei numa maneira de afugentar o tédio e de normalizar a circulação. Só então percebi que estava [outra vez?] dentro de Moby Dick, e quando cheguei a casa confirmei a sentença: sempre que sinto um sabor a fel na boca; sempre que a minha alma se transforma num Novembro brumoso e húmido; sempre que dou por mim a parar diante de agências funerárias e a marchar na esteira dos funerais que cruzam o meu caminho; e, principalmente, quando a neurastenia se apodera de mim de tal modo que preciso de todo o meu bom senso para não começar a arrancar os chapéus de todos os transeuntes que encontro na rua – percebo então que chegou a altura de voltar para o mar. Apenas temos que saber qual é o nosso mar. Tão cedo quanto possível. Até já. 

dia não sei quantos 222: zzzZZZZZzpensorápido

ZzcervejazzzzzzZZZzzzzzzzzuizzzzzzzzzaiZZZZZnáuseazzz
[volto entretanto, tenho coisas a fazer relacionadas com um veículo motorizado, mas o que é certo é que me sinto a progredir no sentido contrário de qualquer coisa - neste caso as dores dão-nos uma leitura aproximada da pancada]

dia não sei quantos 201: o último leitor?

Então, se o tipo que escreve um diário, este diário, por exemplo, nem sei bem o que é isto, bom, mas se quem escreve transmite o sentido do vivido, isto segundo o Piglia, então quem lê é aquele que procura o sentido da experiência perdida, isto segundo o Piglia, ou isso, mais coisa menos coisa, ficamos a navegar à bolina, trágicos, enérgicos, humanos. Talvez demasiado humanos, isto não no sentido nietzschiano ou nietzscheano?, ou o caralho, mas no sentido reco da coisa.  

[estou atento e fui correr]

Who's Afraid (?)

dia não sei quantos 194: a dificuldade metamorfoseada em ensejo, o caralho

O levantamento das carências ainda não terá sido efectuado com a diligência necessária, não se acusam nem a súmula solidária, nem o salão ecuménico que serve para apoiar rigorosamente aqueles que, porventura, o solicitam, de sorte que já pensamos em roubar aquele porco de quinhentos quilos que se enfarta lá para os lados da Póvoa do Lanhoso, dizem-nos, que não lográmos testemunhar tamanha arrumação de carnes, mas já nos informamos e mapeamos uma listagem de trajectos possíveis para arribar a tão pitoresco destino, o qual ignorámos, de todo. Uma espécie de arqueologia contemporânea enfezada revela-nos um pós-operatório a rondar duas semanas, ou menos, na mira temos várias obras do Camilo Castelo Branco e do Aquilino, entre vários outros, para controvertermos questões que contribuam para colmatar os danos colaterais de tão ousada empresa. Cerca disso.

[após uma noite polvilhada de sonhos alucinados, de manhã subi a ladeira, desci a dita e fui correr]  

dia não sei quantos 187: nada nascera para mim?

Não sei se repararam mas o novo ano, dizem, está a começar, para mim começa lá mais para a frente, entre o ortodoxo e o chinês, ou isso, mas já temos o rosto do novo ano, já temos sim senhor, o tio já o lançou com o estigma do Arthur a tiracolo, e já temos o tipo novo usado [que] treina a dor, a nossa e de mais alguns eleitos, amestradores de dores (não é pleonasmo!), pensei nisso logo à saída da cama, alongamentos, dor, desenjoo, paragem, depois corrida, dor, exercício, dor, catarrada, dor. Já estamos habituados.  

[não esquecer a cena da tarde...]

dia não sei quantos 180: dois mil e trezzzzzze

ZZZZZZzzzzzznáusea...zzzzzzzzzzaicarambazzzzzsoftparadezzzzzzzmosquitozzzzzzzzlighzzzzzzZZZZZpatorecheado......
[não necessariamente por esta ordemzzz]

dia não sei quantos 173: zginztónico?

znemissozzzzzzzzzzzzzz

dia não sei quantos 166: tendências indiscretas

Já não se sabe muito bem, normalmente o corpo está distante, vai exercitando estratégias sem força de maior, ficando por ali, por aí, mesmo esse corpo, esse vazio instantâneo que agora escrevo, não se sabe bem a quem pertencerá, o escrevinhador duvida que seja seu, talvez um prolongamento, salvo seja, quiçá um apêndice, quando muito um apêndice, o seu rasto lá atrás não congemina(rá) esta mão, ou aquele cérebro lá bem em cima dessa mão. Momentos existem, não duvidamos, em que a tendência imagética se sobrepõe ao mais íntimo dos tesões. Mas são momentos curtos. Shame on… 

dia não sei quantos 160: O caso, o plano, a estratégia e o amante dela

O caso não tem entraves, na realidade, o caso é seguramente um caso decididamente escangalhado, se o tentarmos explicar à luz de um racionalismo acrítico, uma cena que o Popper, enfurecendo-se (e não seria para menos), ruminava ao desbarato, notámos uma vertente tremulante, perspectivada apenas de um dos lados, a qual não condiz com nenhum caminho humanamente exequível, pelo menos deste ponto da humanidade onde observámos os fenómenos à contraluz. O plano que exonera o caso dir-se-ia órfão de estratégias que congeminem o plano ao mesmo tempo que amamentem o caso. Duas situações, quando muito três que, convergindo, divergem, paradoxalmente inseridas no mesmo contexto e no mesmo invólucro – um cérebro demasiado distante e razoavelmente próximo de qualquer realidade, mesmo imaginada – normalmente estatelam-se contra as tabelas. Explico: salvo orientações específicas do âmbito do etéreo, qualquer plano estratégico contaminado por casos, ainda que pontuais, redunda, naturalmente, numa ofensiva inócua contaminada de danos colaterais, cujos impactes, asseguram-nos, não são de todo previsíveis. A olho nu, a démarche, a existir!, deverá valer por si própria. Por outro lado, registe-se, o resultado oposto não deverá constituir qualquer surpresa. Agora pensa nisso. 

dia não sei quantos 152: pancadinhas no [meu] índex

Impõe-se, por exemplo, sabermos o que será feito das Bohemias Reserva 1835, e onde se poderá diligenciar informação fidedigna a respeito de tão insigne questão, estão coisas chateiam-me imenso, preocupo-me imenso com situações deste calibre que se esvaem, por assim dizer, se esboroam (é melhor) das nossas vidas, à falta de outra figura, como areia entre os dedos, deixando-nos abismados sem abismo que nos valha. Posto isto, sei bem que o tempo voa, e se lhe dou premissa, menino é para se injectar nas minhas veias, aforrando-me de anomalias tradicionalmente reconhecidas como avarias, ou desvarios, nada disto é o que realmente queria dizer, mas coisas há que de tão imprescindíveis se revelam inexoráveis, noutro sentido, são coisas que não nos permitem saborear os langores que acabam, como diria o Beckett, acho até que o escreveu, mas onde?, ah!, no Molloy, só pode ter sido no Molloy. É do caralho, o Beckett!

[entretanto fui fazer de conta que corria]

dia não sei quantos 145: o tempo das estátuas

"O homem como o vento procurou / um buraco num tronco para a noite. / Ouviu o mocho, o noitibó, o sapo. / Viu as estrelas a mudarem de lugar. / Pressentiu o saca-rabos, a raposa. / E descobriu, assustado: estou aqui". Isto escreveu-o Jorge Guimarães. 

dia não sei quantos 138: aí vai ele num cinema perto de si

A hesitação precede a cobardia e encova a estaleca, pensava eu nisto, num vai-não-vai lá para fora, dar de frosques, e nada, a tal hesitação e o vento, vai virar para chuva - pensei, ao mesmo tempo que sentia aquilo que Gracq denomina de “vento da livre velocidade”, aquele que “estala nos ouvidos”, ou isso, tenho que voltar ao a costa das sirtes, devo ter pensado, mas não tenho a certeza. No minuto seguinte, bom talvez não no minuto seguinte, mas quase logo após estes inusitados acontecimentos, já estava eu a descer a ladeira em direcção ao nada, apetecia-me mesmo dizer isto, ao nada, casaco de fato de treino casual, pois é, calção a dar para o largo, sapatilha branca e verde, de traço espanhol, ou isso, musicol e tudo, Wim Mertens, um gajo começa a correr e fica para ali na tourtour, quem é que ouve Mertens em corrida?, passa para Spiritualized e tá o gajo numa trip de morfina, álcool, roupinol e por aí fora, não quer ouvir a canção da morte, esteve lá perto, ou isso, e um gajo a correr, a fugir daquilo, a fugir daqueloutro, e aí vai ele. E resulta. 

[Agora estou para aqui a pensar em estratégias de organização de tardes. Estou calmo]

dia não sei quantos 131 e tal: "ávido leitor de jornais, custou-lhe renunciar a esses museus de minúcias efémeras"

Entretanto, após um almoço cena gourmet a dar para o sofisticadote, não se escusa uma sopa e uma sandes planeada ao pormenor – entre o mediterrâneo e o atlântico, temos dietas saudáveis até dar com um pau – e de dois dedos de leitura, fui andar pelas ruas ao entardecer, comprovando-se a existência física de muitos seres humanos propícios ao contacto, nem que seja automóvel, mas dá sempre para perceber que o melhor de todos os mundos não está apenas dentro das nossas cabeças, ou isso. Também respondi a um anúncio mas não queria estragar a surpresa. Agora vou ali cozinhar uma cena sofisticada para o jantar.