actualização

a vida frenética continua por estes lados, sem refreio, nem cansaço. Dormir cerca de nove horas e meia. Levantar e adiar o duche para a parte da tarde. Beber chá preto acompanhado de cacete galego de ontem torrado. Manteiga e um simulador de morangos barraram esse pão. Previamente, uma dose de furoato de fluticasona para dar o mote. Após o previamente e o pequeno-almoço, uma dose de budesonida/fumarato de formoterol di-hidratado. A coisa começava bem. Seguiu-se-lhe caminhada e estudo, da hermenêutica exegética filológica, a uma outra, de caracter ainda formal, mas eivada de boas intenções histórico-culturais. Caminhada de volta a tudo isto. Almoço: sopa de couve e sandes de atum (previamente empastado em cornichons, cebola e maionese), com alface e tomate. Bebeu-se o resto do chá preto do pequeno-almoço, frio.  Uma vista de olhos ao jornal Público terá aproximado este corpo de uma realidade ainda mais esotérica e acrítica do que lhe seria possível imaginar. Um café e a lavagem da loiça assumiram então verdadeiros contornos de loucura natural. Agora, talvez vá dar uma arrumadela nos livros da estantina. Uma estafa…

notícia de última hora:

o mundo tornou-se triste porque um fantoche foi, em tempos, melancólico (...), escreveu um dia Oscar Wilde a caminho de uma bola de ferro a tiracolo....

you can do it

[o recurso a imagens desta natureza, cuja irresponsabilidade é, desde logo, assumida pelo dinamizador deste blogue, apenas demonstra o caminho do oportunismo gráfico mais andrajoso, credor de uma inquinada e superficial inteligência, cujo défice criativo, para não dizer criador, nos revela, doutamente, o nível subterrâneo onde se encontra a chafurdar o seu autor.]

podes crer

e eu creio, quer dizer, acredito em coisas, cenas, merdas esquisitas, o Sporting ser campeão, acabar o meu romance imaginário, os meus contos imaginários ao lado de merdas a tresandar a marketing gastronómico na vitrine, acredito, a sério, nos meus estudos, nos passos perdidos que apenas se escutam no silêncio das catedrais, não em todas, apenas em algumas, acredito nas gaivotas desvairadas, loucas, passeando e deixando-se ficar a 40 km do mar, isto não vai bem assim com gaivotas em terra tão longe do mar, acredito que arranjarei um trabalho digno, um trabalho que apeteça abraçar e embalar, ou então, acredito que um dias destes vou jogar no Placard, acredito que me vai sair uma boa maquia e não saberei bem o que fazer com ela, logo frutificará outra ideia, depois outra, algum dia hei-de saber fazer parágrafo…a sério…

não dou pelo corpo a passar...

Lembro-me bem: por onde eu passo não se nota qualquer passagem, assim a olho nu, vou passando como quem passa, ou não passando como quem não passa, honro cada passagem com uma vénia, e cada não passagem com uma vénia, faz-se um (outro?) corpo destas vénias a preceito, mesmo com o corpo levantado, hirto, formando uma falange que congemina o passo seguinte. Respondo a perguntas como quem vai ao médico subindo a uma árvore. Pensando bem, é tudo carne um pouco mais pesada, sem ser penugem ou cortiça; para nas tendas ser levada ou para usar em qualquer liça, como diria, François Villon. O François sabia destas coisas.

e o que queres ser quando fores grande?

o Peter Pan, ou isso...

Como?

a barbárie, meus amigos, o horror...

observando as regras de interpretação

lá fui respondendo às questões que me eram colocadas, questões pertinentes, sorrateiras, temáticas, idiossincráticas, questões cuja leveza transportava água no bico suficiente para inundar ali a zona dos bares em Coimbra; questões que apesar de tudo não se limitavam a questionar, antes a tentar antever, pressagiar, construir cenários, levantar lebres.

Terminei educadamente à boa maneira de shveik: declaro com obediência, senhor, que a minha língua não pode sair mais do que isto.

diz-me com quem andas e com quem te sentas no meio do caminho...

fotografia tirada à má fila e depois enviada para o Cão por alguém que, sob a capa do anonimato, aprecia enviar mensagens despojadas de qualquer nexo ou mesmo de qualquer elevação...estaremos atentos às manobras de bastidores e também às outras, as tais...

festa da espuma dos dias

Este fim-de-semana, ao contrário do anterior, tem sido dedicado à projecção de acendalhas ensopadas em gasolina para o interior de alguns circuitos nervosos sobreviventes aos últimos dias, trabalho cuja loucura poderá ser avaliada pela visualização (embora parcial) de um filme (vamos chamar-lhe assim) chamado de “predadores”. Se no passado fim-de-semana embebi-me em cerveja e outros líquidos paliativos, ficando submerso, ou melhor encaixado na parte profunda da piscina, este fim-de-semana, pelo contrário, ainda tenho pé, encontrando-me na parte da pisciana utilizada pelas crianças e por alguns suicidas em tratamento. Agora mesmo, por exemplo, dedico-me à limpeza da casota e depois lá irei despejar algum dinheiro na mercearia das nossas dores. Tem que ser.