dia não sei quantos 314: não importa qual

Mesmo cheiinha a alegria é boa. Acabadinha de chegar, fresquinha. Dei comigo a pensar nisso logo pela manhã. Nove horas e quinze minutos (juro!) já estava a remoer a lição da aula anterior, não quero aprender mais nada – diz o Vasco Santana –, já estava a repensar as tácticas para a época seguinte enquanto a persiana oferecia apenas duas alvíssaras à luz. Está mais frio, devo ter pensado prosaicamente. Deu-me depois para ler e para escrever no notebook, no caderninho vermelho (apenas suporto o vermelho em cadernos), gosto muito mais de escrever à mão, com a caneta (e a lápis e a esferográfica), gosto do cheiro a papel, embora o papel de hoje mais das vezes não cheire a nada, é asséptico, mas este tem cheiro, tem solidez, gosto da mistura do cheiro do papel com o cheiro (deixem passar) a tinta ou a grafite, gosto do cheiro dos livros misturado com o cheiro do chá, melhor do que isso só cheirar o silêncio das catedrais e de algumas igrejas pequeninas, românicas, despidas ainda do frenesim gótico e por aí fora até ao barroco. A páginas tantas terei tomado de golada algumas decisões, ia a manhã alta, fresquinha, acabadinha de me receber sem grandes interpelações, o Cão já a sair (agora estou fora de mim, deixem passar), aperta o casaco, desce a ladeira, desta vez com uma direcção. Não importa qual.