Agora a sério

Não bastava ter sido engando por um sol (podia ser outro) calorosamente demente, um sol (podia ser outro) que passava, por volta das dez horas e trinta e sete da manhã, uma ideia de sol, quer dizer, luz, calor, merdas assim, mas que, afinal, se revelou tenebrosamente sombreado, batido a vento, escurecido pelas ramas desta (deixem passar) manhã de domingo e, cujo resultado se revelou devastador na forma de uma máquina de lavar com roupa lá dentro; não bastava isso, ainda poderia acrescentar a derrota (não sei se lá iremos) do Sporting (na fruteira das antas), cujo desenlace cósmico ainda repercute em algumas cangostas e num ou noutro sonho do meu antigo vizinho (que se chamava Nestor), cuja apoteose vivencial mais vistosa terá sido o seu chamamento aos pombos, todos, sem excepção, baptizados com a graça de atletas do Sporting. Não é fácil ultrapassar estas barreiras respigadas pela fortuna (dizem-nos) do acaso, ainda por cima, e aqui estamos próximos de um nível de língua informal, num santo domingo, dia de limpeza da casota, quando o jugo (não sei se lá iremos) do trabalho o permite, bem entendido, o que é o caso, um dia apenas, coincidente com um santo domingo, nada mal, para começar a planear um suicídio à romana (não se trata aqui da cantora, pois não?), ou um atentado a um guichet (daqueles antigos) de uma repartição das finanças com material incandescente, embora seja sempre possível recorrer à memória, revisitando aquela exposição sobre instrumentos da inquisição, instrumentos cuja imaginação prova, ainda hoje, santo domingo, que a idade das trevas (uma falácia) iluminava os espíritos à luz de criativas manobras de tortura. Uma vez em Coimbra, lembro-me bem, à volta de uma mesa bem regada com bebidas devidamente atestadas por (um) Rimbaud (ainda jovem, presume-se), bebidas da temporada no inferno, bem entendido, apostávamos risadas sobre torturas imaginárias, e alguém avançou (terei sido eu?) com aquela do tubo no cu, depois introduzindo-se o respectivo arame farpado, retirando-se em seguida o tubo, imaginem, retirando-se em seguida o tubo e ficando o arame aconchegadinho, nada disto se serve frio a um domingo, temos sempre coisas a fazer, passar rente a uns blogues novos, gente que escreve verdadeiras dissertações de mestrado (agora as dissertações de mestrado têm umas trinta páginas mais anexos – eu sei disso), sobre literatura asfalto gótica anglo saxónica e névoas adjacentes, crítica literária (diz-me aqui ao lado o meu amigo imaginário… sociologia da literatura?), servida em doses intelectualmente direcionadas, e cujo veneno destilado apenas atinge um ou outro ramo caquético do meio literário (isso existe? -  já respondo), um milieu que se restringe a Lisboa e a alguns urinóis, estes últimos também disponíveis na província. Trata-se de tentar arranjar um choio fixe, não é Luís Miguel Rosa?, um choio com passagem estreita por alguns almoços, armários e beliches, às vezes em inglês, e tudo eivado de um acúmen (a sério) que não deixa margem para dúvidas: vai lá chegar, não tarda. Também queria ir, mas agora vou mas é tratar de cozer a chouriça de ossos para acompanhar o caldo verde, quer dizer, já o fiz, estava muito bom, mas dá um final do caraças a este santo domingo. Eu já volto com a análise crítica literária da análise crítica literária.

dispensa de retenção

às vezes ao domingo é domingo: os vizinhos do lado fazem o seu número de circo brejeiro,  escutando-se bem, lá em baixo, enche uma banheira, o sol tenta entrar coado por várias barricadas e, não tarda, cheirará a algum assado com batatinhas, mesmo sendo verão. Às vezes é domingo ao domingo: limpar a casota, dar de comer a um ou dois vícios, ficar em casa até ao final da tarde, extenuado por um tédio galopante, fazendo contas à vida que se esvai numa lentidão de formalidades, maneirismos, preocupações, diversões vazias e auto-impostas, enquanto não chega hora de mais uma formalidade protocolar, ser recebido num tasco por membros de uma seita de idiotas chapados. Às vezes ao domingo é domingo e temos consciência disso. O pior é quando se aproxima uma segunda-feira que também é domingo. O sábado de ontem cometeu suicídio. Por esse facto pedimos as nossas desculpas e a vossa melhor compreensão.

e entretanto limpei a casota

hoje dormi umas boas dez horas. Achei lindo.

E a consciência viu aquilo em que habitava

e nem sempre era (é) bonito, quer dizer, o Béli, transforma qualquer placa de texto numa virose de efeitos absolutamente imprevisíveis ( e aqui não irei fazer qualquer analogia humorística com o vírus da moda, o kika, ou zika, bem entendido), ou melhor, transforma qualquer partícula ínfima de texto, mesmo desestruturada do alicerce do bolo, quer dizer, mesmo descontextualizada, numa pandemia linguística de efeitos totalmente imprevisíveis. A este respeito, por exemplo, aquela cena da consciência quando esta se vira para trás, emitindo duas sensações, e as tais sensações se baixam como mãos, sentindo uma forma (que se parece com uma banheira), cheia até às bordas de uma imundície malcheirosa, e a páginas tantas (da mesma página), as sensações começam a chapinhar na banheira com água misturada com estrume, as sensações aderem ao recipiente, a consciência, coitada, tenta arrancar-se dali, escarpar-se, debalde, as sensações arrastam atrás de si qualquer coisa pesada. É então que a consciência vê aquilo em qua habita, neste caso, Apollon Apollónovich, por acaso, mas não podemos deixar de extrapolar, ainda agora, compenetrado na limpeza da casota, não posso deixar de sentir que as sensações trepam, tomando de assalto o último dos redutos da consciência, talvez aí, lá no fundo do corredor germine uma ideia, vaga, uma sombra que ainda não permite esgaçar um símbolo sequer, uma sílaba, se quiserem, para ficarmos no mundo fodido da linguagem. Isto para dizer que hoje acordei com a sensibilidade de uma porta lacada a branco, muito na moda, asseguram-me os arquitectos. 

dia não sei quantos domingos: tem agosto?

Tenho, ali num frasco. Por um acaso ainda tenho, ali. O que é que Agosto tem? Ah, isso é outra coisa... tem a volta a Portugal em Pensamento e a Passagem Mental à Boleia pela Europa. As classificações ficam para uma próxima oportunidade. Entretanto vou digerir o pão galego torrado e o chá na limpeza da casota. Já para não falar da cerveja de ontem, digerida com banda sonora. Mas isso é outra coisa, nada de especial. Agora, agosto tenho, ali num frasco. E a gosto também. Mas isso fica para depois, ok?

dia não sei quantos terça: mas qual?

Correu mal: acordar cedo (sem qualquer serventia) em bolandas, a mistura (primeiro mental) de um chá branco (do mini) com uma infusão de tília, a tal conjugação de espelhos com o we wanna be free to do what we wanna do, ahhh, yeah, a torrada e a fatia de bolo aquilo era coco?, desenfrearam uma manhã que havia começado com um golpe de estado mental onde o antigo (ou os antigos) neurónio(s) da defesa se insurgiu contra o hemisfério esquerdo, merda já vista no Chile há muitos anos atrás, com os resultados que se conhecem, matéria, aliás,  que Bolano terá travestido no seu nocturno (dizem) de romance, onde nada daquilo que parece é, pelo menos aqui. Está-se mesmo a ver a operação limpeza da casota: em curso.  

dia não sei quantos dias domingo: a propósito

Foi tudo noite. No sonho era tudo (deixem passar) um livro de formato duvidoso com uma moeda ao meio, acho, se não era uma moeda era certamente uma medalha, um imbróglio capaz de me fazer passar por inocente sem saber onde colocar o dito, ou a dita, não era fácil, para aqui e para ali, quando acordei, assim por dizer, foi para mijar aquilo, tudo, antes do vozeirão matinal da vizinhança que anunciava outra vez as desoras do caminho para o nada. Engasguei-me com os diálogos de trazer por casa, ainda o sol dava de si. Não tardou o roupão saído de um reposteiro antigo, dois alongamentos, as fuças lavadas, chá verde (onde caralho andará o preto?) às cavalitas da rosca com manteiga, doce e azedume. A limpeza da casota anunciou o novo ciclo das marmitas drone, antevisão do episódio das compras a go go. Uma mordaça eficaz pestanejou a tarefa seguinte. Nada como um intermediário para teclar a dor. 

dia até sei muito bem que é domingo [mas quantos?]: cada bola mata um

Estava agora mesmo a pensar em dedicar-me a uma efémera análise comparativa da obra de Friedrich Wilhelm August Fröbel, ou melhor, do pensamento de Friedrich Wilhelm August Fröbel, com a obra de Jean-Jacques Rousseau, ou se quisermos, com o pensamento de Jean-Jacques Rousseau, quando me dei conta, não sem algum espanto, que a rotatividade (ou rotativismo) de pensamentos e acções não se tem desenrolado da forma esperada (haveria alguma?), culminando num saco acinzentado de hábitos e ramerrame, cujo limite (igualmente) pardacento (deixem passar) poderá porventura assumir a figura de um ultimatum exógeno ou mesmo exterior (deixem passar) à mochila de ossos que escrevinha esta posta. O céu cinzento (por favor, deixem passar) de domingo, a demanda da rosca, o burro atrás do balcão, o chá verde, a manteiga dos açores fundindo-se inexoravelmente com a rosca, o cheiro a essa rosca quente com manteiga, a possibilidade de fiambre, a perspectiva de uma limpeza da casota, a derrota (na véspera) de uma equipa de libelinhas que já se assemelhou a uma equipa de futebol, tudo isso revela um hematoma gigantesco no membro superior esquerdo da mochila [dos ossos], com reflexos no projector de slides que a encima. Do jogo falaremos noutra oportunidade. 

dia não sei quantos seja domingo e tal: a explicação

Escreve Manguel que entre os povos mais estranhos referidos por Plínio encontram-se os Cinocéfalos, ou Homens-Cão, com cabeças como as dos cães e corpos cobertos de peles de animais selvagens. «Ladram em vez de falarem e vivem do que caçam, actividade para a qual usam as unhas».  Ora, Manguel acrescenta (e isto é muito importante senhores e senhoras) que na tradição judaico-cristã, os Homens-Cão pertencem às raças excluídas não só do Éden como da terra «civilizada» restaurada após o dilúvio. Posto isto, irei verificar os níveis de incivilização e atestar a limpeza da casota nos anais respectivos. Mais tarde voltarei com a certeza que existirá algures um lugar para a ternura, um lugar onde esta se possa sentar confortavelmente. 

dia não sei quantos domingo é sempre importante: mudar a música na rádio cão?

Entretanto a coisa não começou bem, os croissant(e)s afinal eram de chocolate, quer dizer, tinham chocolate merdoso lá dentro, uma cena do Lidl, coisa estranha dois croissant(e)s numa saca, costumam ser quatro ou cinco, terei pensado, leva que se faz tarde, para o desenjoo acompanhado de chá conde Earl Grey da Twinings, com manteiga dos Açores e fiambre da perna extra já com cheiro a refogado. Estava aparentemente tudo em ordem: a manteiga já com pedaços de pão de outras tostas; o fiambre da perna extra com cheiro a refogado; o chá conde Earl Grey da Twinings e tudo, quando um corte fatal no croissant(e) revelou uma matéria escura e pastosa: chocolate xunga! Eu não gosto de croissant(e)s com chocolate, já te fodo, pensei, enquanto mordiscava uma forma de me desenrascar com pão velho, devidamente torrado, acompanhado com chá conde Earl Grey da Twinings, manteiga dos Açores e fiambre da perna extra já com cheiro a refogado. Agora sim, estava tudo na devida ordem. Entretanto, limpeza da casota, melhor dizendo, barrela, ou isso...por falar em livrooooos... 

Dia não sei quantos...já é domingo outra vez?: nãaaaaaaaaaaaaaaaao

Já lerpei um caldo de couves e uma sandes de carne picada e alface, material refastelado entre duas fatias de pão torrado quase do verdadeiro. Para baixo vais com Coca-Cola [risinhos]. A limpeza da casota continua? Não se sabe. Estava a pensar que tenho coisas em que pensar. Sou assim: um pensador. Trata-se de um fardo cheio de palha fodida. Depois de pensar nas merdas que tenho que pensar vou apanhar sol. Na verdade já estive a apanhar o sol de frente e de soslaio, as verdades são para serem ditas sem pensar. Antes desci a ladeira e passei por cerca de dois seres humanos desabitados de qualquer expressão extra domingueira. No tasco pedi a rosca e dei de frosques depressinha sem olhar para trás. Um terceiro ser humano (vi com estes olhos de ver ao longe) já enfrascava um favaios com cerveja. Não senti qualquer assomo de inveja. Entretanto tenho mais que fazer do que olhar para uma folha de excel, ou isso. A que horas é o jogo?  

dia não sei quantos domingo outra vez?: factura exposta

Não sei se o corpanzil já doía antes de e tal. Depois de e tal o corpinho doía. É um facto. Acoplado ao corpinho, lá bem em cima, dentro da cabeça, um cérebro debatia-se (e debate-se) com uma série de elementos estranhos, devidamente entrincheirados num já te fodes sem armistício que o valha. Obuses rodeiam esses momentos em que os elementos se batem sem quartel. Entra água nas trincheiras. A cabeça doí. Uma semana que se repete a cada semana. Um dia que se repete a cada dia. Faz doer. Assemelha-se, e muito, à dor infligida pela ingestão exagerada (para não dizer mais) de bebidas destiladas. Entra água na trincheira. Não chega para diminuir as hostilidades. Não era bem esta merda que eu procurava – escuta-se, som proveniente certamente de uma das trincheiras. Aguenta – é a resposta. Será código? A cabeça soletra outros devaneios que se escutam ao longe. Entretanto, a limpeza da casota começa a processar-se com a naturalidade possível. Regista-se a existência de um cobertor extra para a cama, tão pesado que lá dentro desapareceram dois mexicanos esvaídos no seu próprio suor. Porquê mexicanos? O cobertor em causa apresenta um padrão que nos recorda esse elemento tão interessante do vestuário cultural de uma parte do globo, denominado poncho. E poncho, a ver vamos, então.

[a Rádio Cão está de volta, ou isso]

dia não sei quantos ao sol de domingo: aligeirando o alcance

Vai haver falta. Não penses nisso. Logo não tarda a coisa recomeça. Onde? Não interessa. Recomeça, pois. É sempre a mesma merda, a mesma lengalenga ou isso. Podia ser pior. Pode sempre ser pior. Olha, do chão não passas. Ai não passo, ai não passo. [Ao longe escuta-se um som estranho, o sol ofusca os olhos – parece uma daquelas cenas de filme contadas por intermédio de outra pessoa, dir-se-ia uma cena do caralho e vai-se a ver não se passa nada – a música, pois é de música que se trata, vem mitigada com um bruumzuum, esse bruumzuum é conhecido, entretanto o som de uma varinha mágica vem ajudar à festa, com os The Chameleons agora claramente a chispar. Até que] … merda de aspirador, deixa-me ouvir a música. [zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzZZzzzzzz].