Agora a sério

Não bastava ter sido engando por um sol (podia ser outro) calorosamente demente, um sol (podia ser outro) que passava, por volta das dez horas e trinta e sete da manhã, uma ideia de sol, quer dizer, luz, calor, merdas assim, mas que, afinal, se revelou tenebrosamente sombreado, batido a vento, escurecido pelas ramas desta (deixem passar) manhã de domingo e, cujo resultado se revelou devastador na forma de uma máquina de lavar com roupa lá dentro; não bastava isso, ainda poderia acrescentar a derrota (não sei se lá iremos) do Sporting (na fruteira das antas), cujo desenlace cósmico ainda repercute em algumas cangostas e num ou noutro sonho do meu antigo vizinho (que se chamava Nestor), cuja apoteose vivencial mais vistosa terá sido o seu chamamento aos pombos, todos, sem excepção, baptizados com a graça de atletas do Sporting. Não é fácil ultrapassar estas barreiras respigadas pela fortuna (dizem-nos) do acaso, ainda por cima, e aqui estamos próximos de um nível de língua informal, num santo domingo, dia de limpeza da casota, quando o jugo (não sei se lá iremos) do trabalho o permite, bem entendido, o que é o caso, um dia apenas, coincidente com um santo domingo, nada mal, para começar a planear um suicídio à romana (não se trata aqui da cantora, pois não?), ou um atentado a um guichet (daqueles antigos) de uma repartição das finanças com material incandescente, embora seja sempre possível recorrer à memória, revisitando aquela exposição sobre instrumentos da inquisição, instrumentos cuja imaginação prova, ainda hoje, santo domingo, que a idade das trevas (uma falácia) iluminava os espíritos à luz de criativas manobras de tortura. Uma vez em Coimbra, lembro-me bem, à volta de uma mesa bem regada com bebidas devidamente atestadas por (um) Rimbaud (ainda jovem, presume-se), bebidas da temporada no inferno, bem entendido, apostávamos risadas sobre torturas imaginárias, e alguém avançou (terei sido eu?) com aquela do tubo no cu, depois introduzindo-se o respectivo arame farpado, retirando-se em seguida o tubo, imaginem, retirando-se em seguida o tubo e ficando o arame aconchegadinho, nada disto se serve frio a um domingo, temos sempre coisas a fazer, passar rente a uns blogues novos, gente que escreve verdadeiras dissertações de mestrado (agora as dissertações de mestrado têm umas trinta páginas mais anexos – eu sei disso), sobre literatura asfalto gótica anglo saxónica e névoas adjacentes, crítica literária (diz-me aqui ao lado o meu amigo imaginário… sociologia da literatura?), servida em doses intelectualmente direcionadas, e cujo veneno destilado apenas atinge um ou outro ramo caquético do meio literário (isso existe? -  já respondo), um milieu que se restringe a Lisboa e a alguns urinóis, estes últimos também disponíveis na província. Trata-se de tentar arranjar um choio fixe, não é Luís Miguel Rosa?, um choio com passagem estreita por alguns almoços, armários e beliches, às vezes em inglês, e tudo eivado de um acúmen (a sério) que não deixa margem para dúvidas: vai lá chegar, não tarda. Também queria ir, mas agora vou mas é tratar de cozer a chouriça de ossos para acompanhar o caldo verde, quer dizer, já o fiz, estava muito bom, mas dá um final do caraças a este santo domingo. Eu já volto com a análise crítica literária da análise crítica literária.