dia até sei muito bem que é domingo [mas quantos?]: cada bola mata um

Estava agora mesmo a pensar em dedicar-me a uma efémera análise comparativa da obra de Friedrich Wilhelm August Fröbel, ou melhor, do pensamento de Friedrich Wilhelm August Fröbel, com a obra de Jean-Jacques Rousseau, ou se quisermos, com o pensamento de Jean-Jacques Rousseau, quando me dei conta, não sem algum espanto, que a rotatividade (ou rotativismo) de pensamentos e acções não se tem desenrolado da forma esperada (haveria alguma?), culminando num saco acinzentado de hábitos e ramerrame, cujo limite (igualmente) pardacento (deixem passar) poderá porventura assumir a figura de um ultimatum exógeno ou mesmo exterior (deixem passar) à mochila de ossos que escrevinha esta posta. O céu cinzento (por favor, deixem passar) de domingo, a demanda da rosca, o burro atrás do balcão, o chá verde, a manteiga dos açores fundindo-se inexoravelmente com a rosca, o cheiro a essa rosca quente com manteiga, a possibilidade de fiambre, a perspectiva de uma limpeza da casota, a derrota (na véspera) de uma equipa de libelinhas que já se assemelhou a uma equipa de futebol, tudo isso revela um hematoma gigantesco no membro superior esquerdo da mochila [dos ossos], com reflexos no projector de slides que a encima. Do jogo falaremos noutra oportunidade.