dia não sei quantos onze? e os outros?, não se sabe bem...

Onze horas vinte e nove minutos, um record semanal festejado com danças rupestres devidamente confinadas a um quarto escuro. Janela: chuva. Pêlo: eriçado. Muitos risinhos. Chá preto da Lipton e um sucedâneo de pão-de-leite, ensacado, ostensivamente amarelecido e por isso enfiado na torradeira, onde se comprovou a existência de vários fluídos gordurosos estranhos. O que restou desse pão-de-leite foi barrado com manteiga Primor e compota de alperce, um clássico dos últimos desenjoos matinais, ou isso. Comecei então a debruçar-me, com a atenção devida, sobre as semelhanças térreas existentes entre Marcel Schwob e Henri Michaux, semelhantes físicas, bem entendido. Posto isto, duas linhas de investigação se avizinhavam, por um lado, afigurava-se óbvio que tanto Michaux (já nem falo de Henri), como (mas menos) Marcel disfarçado de Schwob, seriam, não apenas, nomes de gato, como as suas unidades anatómicas corresponderiam a gatos. Não desenvolvendo para já a segunda linha de investigação, convém realçar aos dois ou três académicos, os únicos que neste momento seguem atrevidamente este artigo, convém (deixem passar) então assinalar a similaridade com que estas duas unidades anatómicas (que apresentavam semelhanças físicas perfeitamente visíveis) assinavam os seus textos, na língua conhecida como: francesa. Mas há mais, há mais.