dia não sei quantos 365: chamaram?

Uma eheheheh boa tortura era pôr um tipo (ou tipa) fechado numa cabine telefónica ao sol, pensava nisto enquanto queimava as manápulas de pele e osso no volante, à medida que me saía a pele ia reflectindo sobre as distâncias, nem sempre dá para deslocações a penantes ou de bicla, por falar em bicla a minha está a dar o peido, está moribunda, alvíssaras!, alvíssaras!; ainda por cima o sol era daqueles que combinado com o ar se transforma numa cena  pastosa, quase sólida, que se mastiga e tem um sabor acre mesclado com a acidez do suor e da saliva. Um nojo. Por falar nisso, o grande problema dos veículos motorizados é serem viciados em bebida, é que não andam sem a dita e é preciso estar sempre a pegar na mangueira, ou isso. Um nojo. Um tipo também pode apanhar transportes, mas estes também se emborracham e com aquela cena dos importes e dos pêndulos e das taxas de utilização, certas linhas por vezes desaparecem misteriosamente sem deixar rasto. Chama-se a isso progresso. Um nojo. Vou mas é ver dos projectos a adiar.