dia não sei quantos 361: esgotando todos os recursos

A manhã foi mesmo à justa: dormir e passear os pensamentos com trela curta, antes de duchar. Entretendo, sem razão aparente, deu-me para pensar em Thomas Stearns Eliot, vulgo T.S. Eliot, um tipo que nos deixa estarrecidos pela sua mimesis (deixem passar) e vertiginosa poesia que toda a gente conhece e ninguém lê, nem faz falta. Lembrei-me de um livrinho (onde andará?) com o The Love Song of J. Alfred Prufrock, numa edição bilingue da Assírio qualquer coisa Alvim, comprado em Coimbra (acho), lembro-me também de surripiar umas leituras do The Waste Land, ou isso, mas não sei bem em que cervejaria terá sido, o que importa é que tudo isto desemboca no sorrateiro Notes Towards the Definition of Culture (1948), uma merda que me interessa muito sobretudo depois de ler umas cenas escritas pelo maçador Vargas Llosa e pelo Sterne, mais coisa menos coisa. Nunca fui muito à bola com o Thomas Stearns, nem sei como seria  se ele assinasse apenas Thomas Stearns, e coiso, T.S é muito mais snob, o bastante para o Hugo Mãe começar a cantar cenas no duche convencido que as minúsculas não fazem diferença. Gostaria de construir uma gaiola para o Thomas Stearns, isto depois de deixar o gato uns três dias sem comer, mas acho que a cena da gaiola já foi pensada pelo Cortázar, um tipo que até já foi lido pelo J.L. Peixoto. Estou convencido.

J. Cortázar a trabalhar

Thomas Stearns a trabalhar

 G. Cão a fazer de conta que trabalha