Continua a lenta que se diz marcha, para o torto, para o lado, alarga,
embrutece, joga à bola com os pensamentos em pelota, ou isso. Faz-se tarde sem
sair do caralho do sítio, passaram quê, dez minutos?, nada disto tem letra
grande dentro, ainda se vai googlar sobre J. Rodolfo
Wilcock ou John Webster Spargo, à má fila, mas
nem isso renova as células cerebrais acompanhando a celeridade com que estas se
suicidam. Melhor beber copos, pensas, ao menos é um homicídio premeditado, não um
caralho de um Mário de Sá Carneiro celular com estricnina. Desculpa lá Mário.
Entretanto, vai-se um cartão, assobia-se à banda magnética, não aparece, um
funcionário cansado saído de uma rua lateral ao poema do Ramos Rosa, debita uns
que e tal, vais para a bicha, tens um papelinho nas mãos, parece que te
estou a ver. Parece mesmo que te estou a ver (risinhos).
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Fabuloso:)
ResponderEliminarAh, o J. Rodolfo Wilcock é o tal argentino italiano da sinagoga dos iconoclastas, não? Foada-se isso nem sequer chegou ao burgo pois não?
Musicol convite:
http://www.anjoinutil.blogspot.pt/2014/07/ja-estava-aqui-tudo.html
Ehehehehe a sabedoria:)))
EliminarAndo a seguir-lhe o rasto, o Vilamatinhas também. Mete jantar. E vinho:)
muti bom:) mas a gente não te consegue ver mas imaginar:) um face era top:))
ResponderEliminarbom domingo jinhs
um face era top: temos sempre espaço para a filosofia no Cão:) para preencher a nossa frincha existencial:)
Eliminarnem faice nem martelo:))
ah, e muti bom domingo eheheheheheheh
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