dia não sei quantos sinaliza a quarta: Wittgenstein vai à bola

Fazendo parte do registo (indisponível) de caçadores de simulacros e do grupo de associados ao anacronismo à paisana, venho por este meio dar início a um comentário post-mortem relativo à equipa conhecida (porquê?) como das quinas, e não (vá-se lá saber porquê) dos castelos, como consta em vários símbolos ostentados nas bandeiras desfraldadas nas marquises, desde dois mil e quatro, pelo menos. Onde é que eu ia? Bom, das quinas e não das esquinas, porquê?, pergunto-me. Antes de tudo, por imperativos do próprio artista. Depois porque ficamos a ganhar com um comentário à posteriori, principalmente quando não vemos o jogo em questão, muito mais que se fizéssemos comentários à posteriori tendo visto o jogo em questão. No caso concreto, defendem alguns, estaremos perante o falecimento de uma ideia de jogo, como prometido a um conjunto de acasos que nos ajudaram a chegar ali, promessa essa (não julguem que fiz confusão com comprometido, por favor), digna de uma metáfora de um qualquer autor conhecido do César Peixoto, e que terá desaguado naquilo que designaremos de (recorrendo ao pensamento cinéfilo): grande ilusão. Renoir perdoar-nos-á a impertinência, se quiser. A césar o que é de César, nunca existiu ideia nenhuma, nem sequer a ideia de que se calhar seria boa ideia existir uma ideia, não podendo verificar-se a subsequente venda de banha da cobra baseada numa fonte de inspiração que se reclama (apenas e só) filha e neta do filha da puta do acaso, não o acaso lavrado nos anais literários mas o acaso cuja simplicidade nos remete para a mais pura gíria popular: o piroco, o paio do lombo, a sorte grande a que aludia Eça, juntando-lhe nossa senhora, verdadeiro ADN compósito do nosso querido e adorado povo. Se a tudo isto acresce a existência comprovada (ou não) de um Cristiano Ronaldo, queremos uma acareação, ou mesmo uma clarificação, desde que pelos canais competentes existentes para o efeito.