dia não sei quantos dias segunda feira: armadilha

Desde ontem, talvez mesmo desde anteontem, que imagino um sonho armadilha, um sonho de quintal das traseiras onde um Philip Marlowe surgiria de gabardina a despropósito, decidido a resolver as investigações de uma vez por todas, decidido a bebericar as suas dores e as dores dos outros, mas não encontrando um bar à altura, nem sequer um beco apaziguador, nem sequer um túnel estreito com cheiro a whisky e a restos de cachorro quente, nem sequer uma voz fêmea que torneasse os efeitos do jet lag, da mudança súbita de cenário e, do facto nada descartável, de o ter roubado ao Raymond Chandler após uma partida de lerpa, jogo que ele definitivamente não dominava, e depois tê-lo transportado em mão não para um sonho, quer dizer não logo para o sonho, mas para um desvario matinal projectando um sonho armadilha.