dia não sei quantos domingoadomingo: à falta de melhor

Passear, deprimir, bebericar o ar enquanto se magica num tempo engarrafado. Parar junto ao supermercado. Inventar um cabeçalho onde caiba mercearia das nossas dores. Andar ao calhas e esbarrar com uma ínfima partícula rasurada na cidade (muito semelhante a um pedaço de caramelo daqueles espanhóis na mão de um velho sem dentes), chamada alegremente de arranjo urbanístico. O olhar acompanha a palavra morte que se projecta em estranhas geometrias nas casas, nas ruas, pelo chão e no tecto imaginário pensado para cobrir a rua central, chegando a insinuar-se junto à churrasqueira da esquina. Ninguém repara e nenhum galo canta.