dia não sei quantos (?): a partir do interior visceral

Saí da cama com o sol envergonhado mas bem lá no alto, o cabrão do sol. Não perguntei as horas enquanto examinava cuidadosamente a estrutura arquitectónica da casa de banho. Aqueci o chá e liguei a rádio: o Morrisey a dar de si por todos os lados, o velhadas do Mo...rri...sey. Não digam mal do moço, pensei, mais respeitinho pelo moço, acrescentei ao pensamento anterior, isto rápido como o caralho, boa merda Morrisey, pensei em voz alta, desculpa, acrescentei, enquanto pontapeava uma revista velha com os (não acredito) Led Zeppellin na capa, velhos como tudo, a sério, e fui-me entreter com meia torrada de pão duro com dois dias. Vociferei a caminho dos Himalaias, perdão, dos alongamentos, pontapeei outra revista, desta vez um suplemento chungoso, onde caralho estão as sapatilhas de corrida?, pensei, as pretinhas?, acrescentei ao pensamento anterior, onde estão caralho?, e pontapeei o comedouro do gatone, um comedouro lindo, com antiderrapante e tudo, marca italiana, o cabrão do comedouro, onde está o gatone, onde?, ah, e pontapeei o pensamento que me encurralava com o gatone num espaço geográfico exíguo e fodido. Calcei as sapatilhas com umas meias azuis, uns calções merdosos de azul desbotado e uma camisola de manga curta acastanhada a dar para o cinza acrescentaram-me um ar ganzado de quem corre atrás das bolachas do vizinho. No musicantes procurei uma cena e depois outra, acabei com Smiths para o velhadas do Morrisey não ficar muito sentido. Enquanto bebericava o chá estendi um remo ao filho do grunho do lado, o cabrão do puto sempre ranhoso, sempre a berrar, sempre no mico. Olhei a ladeira: estava linda. E fui correr.

Nota: o sonho era (foi?) mais ou menos assim [risinhos].

Imagem rara do génio da psicanálise e do seu humano (unidade anatómica).