dia não sei quantos mesmo...segunda: meter a segunda

À segunda de tarde... melhor, as segundas da parte da tarde são segundas de manhã mais acolchoadas de dores, daquelas dores boas, quer dizer, vem à tona aquela moinha (hoje, por exemplo) que produz uma sensação de pressão na cabeça, primeiro na zona da testa e frontes, depois na nuca, e vai-se mantendo estóica como tudo. Às dezasseis horas e picos, por aí, um tipo é mais tipo que cão, o que não produz nenhum efeito positivo no relacionamento recíproco (deixem passar), ainda por cima quando do outro lado da barricada unidades anatómicas dotadas de inteligência amibal escutam o som que sai de umas colunas, cuja origem, dizem, é a RFM: reforma fisiológica mental. 

dia não sei quantos segunda recomeçar e: ao cuidado de

Ora essa, com licença. Assim poderia começar o dia, acrescentando-se o poderei enviar um emailzinho se estivermos a norte do rio Douro, ou o poderei esvair-me de mansinho, daqui para o outro lado, isto se estivéssemos dentro da minha cabeça em simultâneo com uma manhã de segunda- feira em hora de ponta. Não há (isto se estivermos a norte do rio douro), isto é, não existe (se estivermos entremeados a norte do mondego e a sul do douro) medida que possa mensurar a possibilidade de uma estratégia, devidamente assumida, que se coadune com a infelicidade pastosa da adjectivação matinal associada a um trabalho que é um neologismo para se e tal. Trabalhar assim é só não ser visto. Quer dizer, ou isso.

dia não sei quantos reis de segunda: emanar rente ao chão

Tem dias. O chão emana cenas. Outras não se sabe de onde caralho vem. Entretanto, ficamos a saber por uma nota antiga que a solidão é um acto solitário. Já sabíamos que a morte também o era, isto pela pena de um bradbury com letra pequena. Para este momento havíamos agrafado um poema à cena, mas já não passa. É tudo.

dia não sei quantos muitos: a coisa vai

Não é fácil o contacto. Um ei nem sempre se afigura como manobra suficiente. De manhã as coisas não fluem, vão fluindo (deixem lá passar), são cenas passageiras que se assemelham às folhas das árvores que vão calçando os caminhos, uma chatice proporcional a outras quedas. Um desalinho nunca vem só, cada pancada aspira ao seu galho através de uma quantidade de variáveis mais ou menos fodidas. Já dá para almoçar? Não se sabe. Vamos agora ver da coisa: um antigo convento anexado a uma vacaria, um mosteiro?, não temos assim tanto tempo. A coisa vai. É mais isso.  

dia não sei quantos eu já faço as contas segunda: subindo ao tablado

Faina, diz que sim, chuva, alguma acidez. Tudo no trato. Ali ao lado, recordo, um livro, toca a abrir. Feito. Mais faina a dar com os pés. Na rádio, gravações anunciam a repetição (deixem passar) das horas: sintomático (gosto desta). Também se aprende a viver, dizem. Coisa menos coisa, o recuo da luz substitui a rádio. Debalde. Cheio.  

dia não sei quantos 410:entretanto, desculpem o incómodo

Mais ou menos isto: vamos no dia não sei quantos quatrocentos e nove, ou dez, mas antes do dia não sei quantos um já andávamos há, pelo menos, cento e cinquenta dias com e epíteto não sei quantos a pairar sobre a cabeça, ou seja, temos um arcabouço de não sei quantos quatrocentos e picos dias, mais cento e cinquenta dias, o que perfaz para aí uns quinhentos e sessenta dias, talvez menos, mas de qualquer modo verdadeiros não sei quantos dias, ou isso. Não explico. Vou entrar em estágio, só que tem outro nome. 

dia não sei quantos 403: uma (in)tranquilidade nova

Anda cá… a abrótea é assim, e mostrei-lhe, não sem antes dissertar acerca de e tal e coisa, também marcha cozida como a pescada com todos, ou sem todos. Entretanto já seriam umas dezasseis horas e picos, o dia terá começado cedo, incumbências de causa maior, entremeadas familiares, está tudo bem?, vai em recuperação, e depois deu-nos para bacalhoar ao almoço, café, anda que se faz tarde, o tempo já abriu, ou isso. Ruminações, cujo epicentro desenvolveremos numa próxima oportunidade, acomodam-se nas entranhas fazendo ninho. E é isto.   

dia não sei quantos 396: suspensão aquosa

[mergulho]

dia não sei quantos 389: isto tinha outro nome

Entretanto, depois cheguei até aqui: ter talento não é suficiente: deve ter-se também a vossa permissão para tal – não é meus amigos? Escreveu um dia Nietzsche. Deixei ficar o não é meus amigos? não recorrendo ao dever de extrapolar. Permanecerá em vinha d’alhos.

dia não sei quantos 382: informação

Muitas cenas foram apanhadas de surpresa e tiveram que ser resgatadas. Outras cenas perderam-se. Partes da mioleira subiram às árvores. São esperadas novas réplicas e outras situações que dificultem as operações, embora não sendo certo que estas existam.

dia não sei quantos 375: o começo era mais ou menos assim:

Olhe, se faz favor, é aqui que se formatam vidas? 

[...]

dia não sei quantos 368: duplo pano de fundo

De manhã, concretamente ao meio da manhã, comecei logo por não poder andar. Mas voltemos atrás. Seis e picos da madruga. Incumbência registada na mioleira: fechar todas as janelas que ficaram abertas (deixem passar, por favor), por causa do calor. A picada (pareceu-me na altura uma picada) na perna esquerda manifestava-se através de um ligeiro enrijamento com dor nas traseiras do joelho esquerdo, pertença da minha fabulosa perna esquerda que me valeu o epíteto de Futre Cão (ou Cão Futre?) muitas luas atrás. Entretanto fui mijar. Voltar a adormecer custou uma insónia de dois contos do Poe. Tudo de olho fechado. Pareceu-me um instante e já estava na cordilheira onde os sonhos nos devassam, outro instante e lá estava o meio da manhã escuro onde comecei por não poder andar. Ao sair da cama a perna cedeu, mas não muito, estás empenado, pensei, consegues empenar-te, pensei, fazendo ligeiros movimentos exploratórios, por momentos parecia que a sombra de Gregor Samsa andaria por ali, mas não podia ser porque estava escuro e não ocorrera metamorfose, até ver. Fiquei ali a pensar no gato que tinha começado por se chamar Boris Vian mas que com o passar dos anos foi recusando o nome letra a letra, ora porque não escrevia, ora porque não tinha estudado engenharia, ora porque não tocava trompete, ora por isto e ora por aquilo, e por aí fora, até ficar apenas Gato. Depois lá me levantei.

dia não sei quantos 361: esgotando todos os recursos

A manhã foi mesmo à justa: dormir e passear os pensamentos com trela curta, antes de duchar. Entretendo, sem razão aparente, deu-me para pensar em Thomas Stearns Eliot, vulgo T.S. Eliot, um tipo que nos deixa estarrecidos pela sua mimesis (deixem passar) e vertiginosa poesia que toda a gente conhece e ninguém lê, nem faz falta. Lembrei-me de um livrinho (onde andará?) com o The Love Song of J. Alfred Prufrock, numa edição bilingue da Assírio qualquer coisa Alvim, comprado em Coimbra (acho), lembro-me também de surripiar umas leituras do The Waste Land, ou isso, mas não sei bem em que cervejaria terá sido, o que importa é que tudo isto desemboca no sorrateiro Notes Towards the Definition of Culture (1948), uma merda que me interessa muito sobretudo depois de ler umas cenas escritas pelo maçador Vargas Llosa e pelo Sterne, mais coisa menos coisa. Nunca fui muito à bola com o Thomas Stearns, nem sei como seria  se ele assinasse apenas Thomas Stearns, e coiso, T.S é muito mais snob, o bastante para o Hugo Mãe começar a cantar cenas no duche convencido que as minúsculas não fazem diferença. Gostaria de construir uma gaiola para o Thomas Stearns, isto depois de deixar o gato uns três dias sem comer, mas acho que a cena da gaiola já foi pensada pelo Cortázar, um tipo que até já foi lido pelo J.L. Peixoto. Estou convencido.

J. Cortázar a trabalhar

Thomas Stearns a trabalhar

 G. Cão a fazer de conta que trabalha

dia não sei quantos 354: seca

il est chaud. Ah, se está fechado vimos mais tarde.

[de salientar que iogurte grego que se preze só o natural ou açucarado, por exemplo o de stracciatella não acrescenta  mais do que um milímetro à nossa felicidade que já é curta]

dia não sei quantos 347: falência técnica

Também sonhei umas cenas, mas já não me lembro. A primeira pancada da manhã foi boa, esvoacei entre as oito e picos e as nove e picos, a bordoada seguinte seguiu (deixem passar) o trajecto ruído turístico das anteriores, bruuum e mais bruuum, dá-lhe bruum, ao ponto do ódio ser segregado a partir de todos os orifícios do corpo, raiva suada que dava para engrandecer qualquer colecção de sudários, cuja tradição se perde nos tempos. E já estava a subir a ladeira com a serenidade em falência técnica. 

dia não sei quantos 340: nem com 75% de cacau

Não sei porquê hoje parece-me do(r)mingo, mas sem os sobejos da jantarada de sábado.  Sendo domingo outra vez (para o Calders eram as terças que se repetiam), não tenho que recuperar os projectos adiados de sexta-feira, mais lento do que isto só mesmo dormind[g]o. Entretanto, lá respondi a dois anúncios (um terceiro veio logo para trás de requitó) com carta de representação e seboso vital, não tarda estou a vender as bandas desenhadas e a colecção de revistas (gosto de lhe chamar assim) na feira de velharias antigas (deixem passar) e antigas velharias (deixem passar). 

dia não sei quantos 333: também fui ver do jornal

Só um segundo, já está, acabei de lerpar um iogurte daqueles naturais – quando o Cão era puto os iogurtes eram todos naturais, não? – ainda por cima cremoso, dizem que a marca é branca mas veio num paque  (deixem passar) de uma mercearia com o mesmo nome da marca que é branca. Não fiquei assim muito confuso, a manhã vai longa, estendida numa toalha cujo padrão consagra um emaranhado de cenas previsíveis e viáveis dentro dessa previsibilidade, uma manhã de segunda-feira que se apresenta como não inóspita, solarenga, com um ligeiro clímax antes do lerpanço do iogurte daqueles naturais – quando o Cão era puto os iogurtes eram todos naturais…conseguem ver o resto do filme, não?

dia não sei quantos 326: o caso das segundas-feiras inóspitas

Era uma vez o último livro da trilogia das segundas-feiras inóspitas, cujo autor, uma unidade anatómica completamente desconhecida do Cão, pretende impor a validade das segundas-feiras inóspitas, contrariando dessa forma o adiamento dos projectos das sextas para as segundas-feiras (seguintes). Ora, como sabemos, esses adiamentos são devidamente sancionados pela Associação nacional de projectos adiados de sexta para segunda-feira que, como também sabemos, disponibiliza as ferramentas necessárias para procedermos a uma bom protelação de projectos e afins, de sexta para a segunda-feira seguinte sem qualquer influência no estado psíquico/físico do fim-de-semana. A Associação nacional de projectos adiados de sexta para segunda-feira – sabemos de fonte segura – tem em preparação um aprofundado estudo monográfico (deixem passar) sobre a importância do adiamento, leia-se passagem, de projectos de sexta para segunda-feira, não podendo a segunda-feira respectiva assumir-se como um local/espaço/situação inóspito(s), sob pena de termos de adiar os projectos para outro dia qualquer (terças, quartas?) o que implicará, obviamente, a constituição jurídica de mais uma associação de defesa dos projectos adiados. E como sabemos não há graveto para associações, fundações ou arredores equiparados. Sejam responsáveis!

dia não sei quantos 319: o mundo não está feito

Acordei assim e acordei assado, depois abri as persianas e fiquei em banho-maria. Deu-me para ler enquanto aquecia a água para o chá, recordei Hemingway em “O velho e o mar”, o homem não foi feito para a derrota, pode ser destroçado, mas não derrotado, estava a ler outras merdas mas lembrei-me de imediato de Primo Levi, e a páginas tantas escrevi qualquer coisa no caderninho vermelho. Lerpei o chá verde e fui-me a uma torrada em pão de ontem daqueles pães à la minute, ainda não vi o caralho dos golos de ontem do Sporting – terei pensado, enquanto me arrastava nem derrotado nem despedaçado, algo de intermédio, pilar da ponte de tédio (deixa passar Mário). Entretanto acabei a limpeza da casota, duchei, agora acho que vou latir para outra freguesia, nem tanto ao mar nem tanto à terra. 

dia não sei quantos 312: a curva opulenta dos sentidos [risinhos]

…Tivemos que modificar o conteúdo desta posta já com a vertigem da última hora. Não explico. Isto é, o Cão esqueceu aquele início enigmático sentido por volta das dez horas e picos da manhã, o mesmo início enigmático que ele julgou que se recordaria mais tarde, isto após uma transumância de pensamentos, após o desenjoo e da corrida com fôlego de passeata, da volta da ida, da ladeira, o Cão saberia com certeza dar a devida sequência àquela ideia. Sucede que o Cão não se recorda nem vagamente da puta da ideia, da coisa, da cena, teria sonhado? Para mantermos o nível das postas, tivemos que recorrer ao George Steiner que escreveu: se fitarmos o medonho com demasiada insistência, acabamos por nos sentir insolitamente atraídos pelo medonho. Obviamente que isto serve para outros fitos e outras observações (deixem passar), mas o título do ensaio é lindo em qualquer lado, chama-se “No castelo do Barba Azul – algumas notas para a redefinição da cultura”. Estamos salvos.