dia não sei quantos 245: não há graveto para nostalgias

Vai daí abri o olho…huuum, chuva tonificada pelo vento?, ocultei o embaraço entre os lençóis, já estou fodido com isto, levantei-me uns quinze minutos depois e fiz um chá verde como se nada fosse. A coisa continuava. Respondi a um anúncio de emprego e depois fui ler umas merdas. Estive mais de uma hora nessa cena de ler umas merdas e acabei a reflectir sobre essas merdas que li, mas como o cérebro faz ligações fodidas comecei a pensar nos dois anúncios (de emprego?) que já havia respondido esta semana e nos milhões de anúncios que já respondi nos últimos triliões de segundos, pensei nos telefonemas (ainda ontem caralho!), nas reuniões, projectos, cenas, um gajo a aparecer para ver no que dá, pensei nas entregas de cv´s em mão, no pé, à cintura, deambulações, flanações, solicitações, empreendedorismos de meia tigela, planos, biscates técnicos, pensei na actualização da merda do vitae, mas com o quê?, merdas freelancer?, mas que merdas?, actualizar o cv com o diário do Cão?, grande ideia. Vou dar o CV ao Cão.  Não há graveto para nostalgias. 

dia não sei quantos 229: como uma manopla ao vento?

O observador sempre quis uns binóculos, uns lunetes daqueles mesmo a sério, daqueles que ver muito ao longe, muito ao longe, torna as coisas pequeninas dentro de um frasquinho sempre à mão, depois o observador ficaria oculto atrás de algumas rochas cujos lacraus seriam os cortinados de sua casa, não sabemos se se trata de um deserto, não sabemos se aquele austríaco dos detectives selvagens, Heimito Künst, estaria por perto, Heimito teve febre, bem o sabemos, Heimito não conseguia aguentar, mas aguentou, adormecendo, os sonhos de Heimito não o largavam a noite inteira, Heimito achava que os sonhos não têm dedos, têm punhos, e por isso deveriam ser lacraus. Heimito sabia tudo mas não sabia nada. E nisso estava como o nosso observador que analisava o exterior sob uma penumbra filtrada de lacraus e depois, durante horas, perscrutava o horizonte, tomava notas, adormecia, coçava os bolsos das calças e, sem se dar conta, chegava sempre ao local de onde havia saído no início do sonho. Por fim acordava. O observador sabia tudo mas não sabia nada. 

dia não sei quantos?...3...224...sob vigilância

Entretanto, nos interstícios do delírio da febre, vai dando para reflectir em montes de merdas desorganizadamente, entretanto, pensamentos como tenho coisas a fazer deixam de fazer sentido, o adversário não abdica de tergiversar, confundindo-nos com palavras difíceis, estratégia que culmina invariavelmente num ora essa suado. Assim que der volto.

(imagem desfocada que se pode assemelhar ao adversário...eu vi logo que não era apenas um)

dia não sei quantos 223: combate corpo a corpo

Após um período doidivanas em vinha-d’alhos eis que resigno.  

[e não é que o Cão também apanha gripes fodidas? – passe o plural, é que parecem muitas…]

dia não sei quantos 209: o cão no seu labirinto

Depois as coisas medram à nossa volta, crescimento galopante, um tipo olha e não vê nada, olha sem ver, ainda por cima merdas que nos são familiares, quistos urbanos, feijoeiros vingativos e outras cenas, um tipo olha, faz planos, planos inclinados são… eh…eh…um gajo vai em declive acentuado mas não se apercebe, vai arranjando soluções portáteis – e nesse sentido ajuda dar uma vista de olhos pelas cenas do Vila-Matas, e entretanto vai-se miniaturizando para escapar às emboscadas da sua mente, cria uma série de símbolos, anagramas, merdas a boiar no vácuo e segue caminho como nada fosse, até aqui tudo bem, mas vai atolado em literatura (com banda sonora), fechado dentro da sua própria página esquecida e mundana, e também lhe pode dar para as bebidas fortes como metal fundido. Mas nem se apercebe. Também pode optar pela cerveja, e já lá vamos recorrendo ao Fernand Braudel. Mais tarde, agora estou cansado. 

dia não sei quantos 201 e tal: adenda

[ok, vamos deixar a desbunda para mais tarde]

dia não sei quantos 190: aos pensamentos oníricos latentes

No sonho eu passava directamente para uma pensão/reforma choruda, havia bungalows com moças e quedas de água, música, livros, as moças riam-se dos livros, os moços que apareciam também, havia piscinas naturais mas também outono com árvores de folha caduca, as tipas e os tipos não gostavam do outono nem das folhas, eu ficava fodido, lembro-me bem, mas ficava para ali a olhar as aves em romaria, o Sporting ganhava um campeonato ou outro, assim está bem, não é nosso ADN ganhar à tripa forra, depois a pensão choruda, uiii, alguém decidia aumentar os impostos, buuuh!, alguém se insurgia, eu fingia ficar fodido mas à beira do presidente chefe insurgia-me contra esta debochada catanada aos bolsos dos reformados das reformas chorudas [risinhos] que nem sempre estão reformados, depois disfarçava-me de várias cenas e percorria o mundo, tentava sobretudo conhecer outras merdas, ver outras merdas e compreender outras merdas, quando me dei conta estava com pouca gente à volta, dois três mânfios e mânfias fixes, e foi então que acordei, ou o caralho. De pensão choruda népia.

dia não sei quantos 175: sua estética de simulação

Por exemplo, a cena destes dias, às vezes penso nisso com uma certeza carnívora, os exteriores e mesmo os interiores fazem lembrar cenários, não aqueles cenários realistas e pomposos, ou supostamente realistas mas igualmente pomposos, nem sequer aqueles espaços reais que simulam outros espaços reais como cenário de fundo, a cena dos western spaghetti na Andaluzia, ou isso, não, estes cenários recordam-me o Dogville ou o Manderlay do Trier, filmed in a studio with a minimal set, tudo tão óbvio que nos transporta para a narrativa, lá para dentro, mesmo lá para dentro, e a páginas tantas aquilo é mesmo real, mais real que a própria vida, aquilo ali não é teatro, mas algo com que nem o Baudrillard contava: a simulação de uma simulação. Este contrário é o quê?, o que vemos, vemos pelo olho da câmara, a câmara ali faz toda a diferença, mas depois esquecemo-la e o que resta são resíduos, contornos, espaços minúsculos misturados com pessoas, e essas pessoas são também décor, décor de si próprias ou se quisermos das próprias personagens. E entretanto começa a fazer sentido para quem entra por esses olhos dentro (por favor não liguem aos pleonasmos), e é assim que eu vejo estes dias, por uma espécie de câmara, os meu olhos, estou fora e ao mesmo tempo estou dentro, é como se fosse um sonho, tão obvio que parece um sonho mal desenhado, e um tipo está ali a dormir e percebe que está a sonhar, com a diferença que não estou a sonhar, mas lá que parece um desenho distorcido, parece. Não sei se me faço entender?

Já volto.

dia não sei quantos 161: é impossível exigir que todos os pressupostos se baseiem em argumentos

Tudo isto são árvores, momentos da infância reanimados por minúsculos lapsos de tempo, a seu tempo, o passado, mas não deixando as vertigens de cada subida por mãos alheias, cada um alcançando o seu ramal, perdão, ramo, cada um oxigenando-se no sorrateiro momento único, ali e acolá, companheiros amigos, outros leva-os o vento, aqui cada vez mais alto o pensamento sem rumo, o pensamento ruma ao distante longe, ao olhar mais remoto que alcança a vida, outra que não esta. O momento fica, senta-se, faz a vénia antiga que vive na formosura da cortesia, ali ao lado e, quem sabe, noutros lugares, morre-se por devaneios mais louváveis. Um homem, talvez um homem baste, para um arquipélago de sonhos ser completamente idealizado. 

[agora vou ali fazer um complemento de leituras, antes talvez o duche...]

dia não sei quantos 152: pancadinhas no [meu] índex

Impõe-se, por exemplo, sabermos o que será feito das Bohemias Reserva 1835, e onde se poderá diligenciar informação fidedigna a respeito de tão insigne questão, estão coisas chateiam-me imenso, preocupo-me imenso com situações deste calibre que se esvaem, por assim dizer, se esboroam (é melhor) das nossas vidas, à falta de outra figura, como areia entre os dedos, deixando-nos abismados sem abismo que nos valha. Posto isto, sei bem que o tempo voa, e se lhe dou premissa, menino é para se injectar nas minhas veias, aforrando-me de anomalias tradicionalmente reconhecidas como avarias, ou desvarios, nada disto é o que realmente queria dizer, mas coisas há que de tão imprescindíveis se revelam inexoráveis, noutro sentido, são coisas que não nos permitem saborear os langores que acabam, como diria o Beckett, acho até que o escreveu, mas onde?, ah!, no Molloy, só pode ter sido no Molloy. É do caralho, o Beckett!

[entretanto fui fazer de conta que corria]

dia não sei quantos 127: O sportinguismo como uma das belas-artes (ou a Galápagos sportinguista?)

Um dia qualquer Camus disse, mas também terá escrito (isto em francês, claro), que um tipo se habitua a tudo até a viver dentro de um tronco de árvore, numa cena existencialista que ainda faz correr o pano dessas mangas, ou por aí. Prova disso os servos da gleba enclausurados durante séculos num sistema que um dia até lhes terá parecido de sempre e absolutamente compreensível, ou as castas indianas, essa democracia grande, mas que não é grande coisa, com os seus intocáveis sempre abaixo, ou os corpos que singelamente ajudaram a adubar a grande muralha da china, nada como a carne para assegurar o mister dos canhões e dos impérios, e prova disso ainda, os intrépidos adeptos sportinguistas, ano após ano esfregando as mãos, inexpugnáveis na sua dor transmissível apenas a alguns eleitos, o que não quer dizer que não possa estar a exagerar nessa estranha forma de vida que entretanto se entranha. Tudo se transforma, e nesse desconhecido jogo de onze contra dez, o final é um prolongamento da tese Linekerniana de que no final (por favor deixem passar os pleonasmos, isto já é suficientemente penoso para mim) ganha sempre a equipa que joga contra o Sporting, ou quando muito empata vá, ao mesmo tempo que os tipos assinalados como jogadores demandam salário ao final do mês por fazerem de conta que são jogadores, numa interpretação, os ingleses chamar-lhe-iam de fenómeno impersonating, a todos os títulos genial, no sentido em que quem está a assistir acredita piamente que aqueles seres humanos são jogadores de futebol, porque se assemelham em tudo a jogadores de futebol, apenas não jogam nada, absolutamente nada, nem exibem qualquer tendência que nos permita pensar de outra forma. Temo que pela primeira vez na história da humanidade, o homem, segundo o qual Camus disse se acomodar a viver inclusive dentro de um tronco de árvore, não consiga, os sportinguistas não consigam, se adaptar a este estado final das coisas. Deve ser a evolução ou o caralho.  

dia não sei quantos 104: ztónico

Aquela velha história do não estava calmo afinal acompanhava os meus passos, numa volta que havia sido curta, a missão, essa, terá desaguado não se sabe bem onde, mas desaguou, cada vez mais desagua não se sabe bem onde, entretanto chove, já é hoje, quer dizer, já será hoje, quarta-feira, dia não sei quantos de Outubro, parte da manhã, um tipo acorda, faz de conta, toma o pequeno-almoço, desenjoa, senta-se e começa assim: aquela velha história do não estava calmo afinal acompanhava os meus passos, numa volta que havia sido curta, a missão, essa, terá desaguado não se sabe bem onde (…).

[zzZz]

dia não sei quantos 100: pequeno-almoço de campeões

Um dia desses dias, escreveu assim Borges: “A meta é o esquecimento./ Eu cheguei antes”, e apercebo-me que penso nisso há, pelo menos, dezassete horas, isto é, mil e vinte minutos, isto é, sessenta e um mil e duzentos segundos, isto de cabeça, ou isso, o que é muito, observado nesses termos, esta cena do tempo é mesmo marada, e depois o poema, claro, claro, o poema cujo título Um poeta menor faz parte de A rosa profunda. Agora vou tomar o pequeno-almoço.  

E ao mesmo tempo penso nisto. [vou ter que reler]

dia não sei quantos 95: nasceu-me a razão?

Acho que começava por cortar os pulsos para beber o (próprio) sangue com vodka, fazer uma bloodka, na boa, acho que começava assim o sonho, para dizer verdade não sei se era bem um sonho, por vezes, já tentei explicar isso mesmo, por vezes, não distingo com a clareza necessária o real do não real, empacotando a coisa numa espécie de carrocel surreal, coisa que os surrealistas não desleixaram, suponho. Tenho livros sobre isso. De qualquer modo, dei por mim, a páginas tantas nocturnas, fodido, fodido para perceber como quarenta e cinco minutos de futebol, podem cooperar para, cada um à sua maneira, desmistificar a evolução do ser humano, assentando-o no final, bem no final, da cadeia que este supostamente encumeia.

Não satisfeito, o destino, ou isso, hoje pela manhã, pelo final da manhã para ser mais consistente, desfecha mais esta bordoada, no inútil. Como diria o Rimbaud: “escravos, não amaldiçoemos a vida”.

[Arthur]


[não estou calmo]

dia não sei quantos 75 e tal: vou já enviar o CV

Benetton procura o "Desempregado do Ano".

[in jornal I]

dia não sei quantos 62 e tal: pintar o sete

Escreveu o Cesariny: 

“Voltar ao fim./Pintar três vezes o sete:/ ficar doido.”

dia não sei quantos 54: aparentemente está normal

 A desorientação preenche todos os interstícios, acomoda-se a cada osso, a cada músculo, tornando-se ela própria movimento, locomoção e, por fim, pensamento. Coisas aparentemente fáceis afiguram-se arremessos esgotantes, um momento ou um instante reproduzem trabalhos hercúleos, a comunicação começa a ser um roteiro perfeitamente definido por homúnculos instalados no cérebro. E o pior é encontrar alguém na rua, no meio de dois mil pensamentos, ou mesmo ver alguém ali ao… longe, e já tão perto, que dizer?, que fazer?,  continuar ou seguir pela transversal? O tabuleiro és tu próprio, e as peças de ambos os campos és tu, e és tu que jogas, aparentemente jogas-te a ti próprio numa batalha absolutamente impossível de ganhar ou de perder. Assim tens sempre razão, é o que é.  

dia não sei quantos 51: a encenação

Medrei a ver a RTP2, filmes, séries e documentários e, às vezes, o Acontece. Também acompanhei, como toda a gente, a RTP1 (já para não falarmos da rádio), desenhos animados, filmes, novelas, séries e algumas cenas mais ou menos de entretenimento. A RTP1 expirou muito antes de o Acontece ter sido definitivamente enterrado na RTP2, e foi nesse momento, quando a comunidade artística do vazio passou a assumir as rédeas do canal, juntamente com os seus amigos da política do vazio, mais os outros das cenas criativas e do marketing do vazio, foi nesse momento, que tudo se decidiu, ou isso. Nem sequer é apenas a cena do comercial, ou essa merda que denominam de serviço público ao mesmo tempo que fazem basicamente serviço pimba, é a instrumentalização total desta e de todas as outras merdas passíveis de serem instrumentalizadas, manipuladas e vertidas em estatísticas e numerários, convertidas em analgésicos ou speeds conforme lhes dá na veneta. Merdas mal geridas mas com montes de tipos e tipas à perna para as apanhar e mais disputadas que a presença do castelo branco nas festas white. Até eu sou suficientemente inteligente para perceber isso. Será que os tipos ou tipas dessas merdas me arranjam um emprego fixe? Tenho qualificações, montes… 

dia não sei quantos 33: assim

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzmarzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzcaminhadazzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

dia não sei quantos 30: há uma voz de sempre

Não sei bem porquê, mas a coisa começou por correr de forma razoável, para matinal, quer dizer, para matinal de domingo, ali ao lado dia santo, um tipo sabe dessas coisas, está enquadrado numa cena base judaico-cristã, mas com o lastro anterior greco-romano, o que nos permite outras veleidades, para usar uma linguagem futeboleira, ou isso. Depois de encher o canastro de filmes, consegui a proeza momentânea de deixar de pensar, quero dizer, pensar muito, pensar muito em coisas, cheguei-me lá mais para os subúrbios do pensamento, esses bairros sensíveis, mas que ninguém quer saber e, digo-o com pasmo, adormeci caritativamente de forma a acamar os sonhos todos num recipiente longínquo. Não sei se resultou, mas não me recordo de um único sonho, para além de ter todos os do mundo. É o lastro greco-romano, só pode…